Buddenbohm & Söhne

Gesehen: Fallende Blätter, ein ruhiger und leiser Liebesfilm von Aki Kaurismäki auf arte. Der Titel und auch der Name des finnischen Regisseurs klingen für mich eindeutig eher nach Herbst. Aber man sollte im Zweifelsfall die Kaurismäki-Filme doch nehmen, wie sie kommen, dachte ich mir. Denn Kaurismäki finde ich in der Regel sehr gut.

Außerdem gab es in der Reihe der Film-Dokus noch die Folge über Ryan Gosling.

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Gehört:

Eine neue Folge des gerne gehörten Podcasts „Interpretationssache“. Es geht diesmal um „Greensleeves“, also um eine Melodie, die vermutlich eine absurd hohe Anzahl von Menschen kennt. 44 Minuten.

Der Podcast von Bill Nighy „Ill advised“ geht in die zweite Staffel.

28 eher frustrierende Minuten beim SWR zum Thema „Wirecard – Warum Wirtschaftsbetrug so einfach ist.“

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Bei SWR Wissen hörte ich auch in einer kurzen Sendung einen verheerenden Satz. So einen Satz, nach dem ich, ach was, nach dem wir fast alle unser Leben gründlich umstellen müssten, aber wie radikal! Denn es hieß da: „Je mehr Leute man kennt, die einen nerven, desto schneller altert man.“

Aus der gleichen Quelle kam noch eine Erkenntnis, die man vielleicht unangenehm finden kann: Die Frühjahrsmüdigkeit ist eine Legende. Wenn Sie also gerade herumbehaupten, saisonal weniger in Form als sonst zu sein, ist es Zeit, sich der Wahrheit zu stellen. Sie sind gar nicht frühjahrsmüde. Sie sind einfach durch. Aber andererseits: Wer wäre es nicht.

Originell fand ich aber den Gedanken, dass der Begriff und das Gedankenkonstrukt nicht in allen Sprachen und Kulturen vorkommen, nicht einmal bei unseren direkten Nachbarn. Die Frühjahrsmüdigkeit ist am Ende wissenschaftlich nicht haltbar, aber doch eine deutsche Tradition und damit auch ein deutscher Wert. Die Frühjahrsmüdigkeit (man muss sich das Wort in Fraktur geschrieben und im Wochenschautonfall gesprochen vorstellen) ist daher selbstverständlich auch von den Menschen einzufordern, die hier einwandern.

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Dann noch zwei Podcast-Links von vermutlich eher lokalem Interesse. Im Podcast des Magazins „Der Hamburger“ gab es ein Interview mit dem Senator für Kultur und Medien Carsten Brosda (47 Minuten). Wie bereits einmal angemerkt, Carsten Brosda gehört zu den wenigen mir bekannten Politikerinnen aus der ersten Reihe, bei denen ich nicht große und schmerzhafte Probleme mit dem Fremdschämen habe, wenn sie auch nur zwei Sätze nacheinander aufsagen. Bei Brosda reicht es immerhin auch für fast eine Stunde, und schon darüber freue ich mich.

Beim Thema Olympia habe ich eine andere Meinung, aber das macht ja nichts. Ich schätze z. B. unsere gemeinsame Vorliebe für Outlaw-Country und für Songs, die Geschichten erzählen. Ich weiß aus anderen Quellen, er ist auch Fan von Townes van Zandt, das ist auf jeden Fall eine stabile Gemeinsamkeit.

Und im Podcast der Hamburg Open Online University befragt schließlich Nicola Wessinghage (auch von ihrem Blog bekannt) den Geschäftsführer des Obdachlosenprojektes Hinz und Kunzt.

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Gelesen habe ich in dieser Woche so gut wie keine Online-Texte, gelesen habe ich einen weiteren Graham Greene: „Zentrum des Schreckens“. Deutsch von Walther Puchwein und Fanny Esterhazy. Das Buch geht nach der Lektüre auch in den öffentlichen Bücherschrank, obwohl ich es gerne gelesen habe und nebenbei noch etwas lernte, weil ich aufgrund seiner Schilderungen von The Blitz dieses Kapitel der Geschichte noch einmal nachlas.

Es waren deutlich mehr Opfer und es war auch eine viel größere Zerstörung damit verbunden, als ich es gemäß Schulbildung erinnert hatte. Man lernt eben auch aus Romanen, und nicht wenig.

 

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Eine neue Reihe, nur lesenswert für Menschen mit Interesse an Literatur und Büchern. Sollte Sie das nicht interessieren, grasen Sie heute bitte meine Blogroll ab. Da werden auch andere Themen dabei sein, das pralle Leben und alles.

Eine neue Reihe auch, bei der ich vermutlich jeweils entschlossen vom Thema abkommen werde, sie lädt dazu ein.

Zu den Vorhaben, die ich gerade entschlossener angehe, gehört das Weglesen meines Buchregalbestandes. Womit ich meine, dass ich Bücher, die manchmal schon seit gefühlten Ewigkeiten in meinem Bestand sind, schon seit der Antiquariatszeit mitunter, noch einmal prüfend in die Hand nehme. Mich versuchsweise an sie und meine gemeinsame Zeit mit ihnen erinnere, in sie auch noch einmal hineinlese, sie in einigen Fällen sogar erneut durchlese – um sie danach in vielen Fällen aber zum öffentlichen Bücherschrank zu tragen und dort in aller Freundlichkeit auszusetzen. In der Hoffnung, dass sie anderen noch etwas Freude bereiten können.

In einem gewissen Sinne zerlese ich also meine Buchregale.

Gerade kommt mir beim Schreiben eine flüchtige, aber immerhin milde erheiternde Erinnerung an einen mir einmal bekannten, äußerst kultivierten Menschen aus Neuseeland, es war jemand namens Ian, wenn ich das noch korrekt parat habe.

Der hier Deutsch lernte, nebenbei meiner Mutter etwas Englisch beibrachte und während seines Aufenthalts eine etwas obsessive Liebe zur Vorsilbe „zer“ entwickelte. Die er dann versuchsweise an nahezu alle Verben klebte, die er gerade lernte, und er lernte schnell und viel. Er freute sich immer wieder über die Ergebnisse, verbunden mit einem enthusiastischen, beliebig oft wiederholten Bejubeln der zahllosen Möglichkeiten in der deutschen Sprache.

Es war für die Zuhörenden teilweise etwas zerfordernd, wie er sich da immer weiter hineingesteigert hat. Wobei ich Spezialinteressen und obskuren Sonderthemen dieser Art, auch sprachlichen Tics etc. grundsätzlich freundlich zugewandt bin. Es wohl auch sein muss, ich weiß.

Wie bereits einmal erwähnt: Ich behalte langfristig nur noch Bücher, bei denen ich der Ansicht bin, ich könnte sie auch noch ein drittes oder viertes Mal lesen, und zwar mit Gewinn oder Genuss. Oder mit beidem. Bei denen ich denke, ich könnte zumindest Teile von ihnen später noch einmal brauchen, genießen oder verwenden, vielleicht auch zitieren wollen.

Was etwa bei sämtlichen Lyrikbänden der Fall ist, auch bei einigen Klassikern wie Stevenson oder Dickens, Fontane etc.

Also beste Bücher, aus meiner Sicht. Die sich ausdrücklich nur auf meinen Geschmack bezieht, so seltsam er hier und da auch sein mag, nicht auf als verbindlich angesehene Erkenntnisse und Urteile der Literaturwissenschaft oder irgendwelcher Kanon-Entwicklungen.

Ich finde das Durchtauschen von Lektüre über den Bücherschrank wunderbar nützlich für mich. Dazu ist es noch mit einem so angenehmen Zufallsfaktor versehen. Außerdem wohne ich knapp neben der Zentralbibliothek der Hamburger Bücherhallen (nach wie vor ist es besonders schön, dass es in dieser Stadt „Bücherhallen“ heißt, ein wunderbares Wort).

Es gibt für mich daher keine Notwendigkeit, besonders viele Bücher in der Wohnung vorrätig haben zu müssen. Und wer weiß, man wird sich vielleicht irgendwann verkleinern müssen, was den Raumverbrauch in Regalmetern betrifft. Da könnte es gut sein, schon vorgesorgt zu haben.

In diesem Zusammenhang las ich gerade noch einmal Graham Greenes „Der menschliche Faktor“, Deutsch von Edith Walter. Ein Agentenroman aus seinem Spätwerk. Bemerkenswert kunstvoll erzählt, geschickt aufgebaut und angenehm mitziehend, nicht mitreißend, im Sinne von shaken, not stirred.

(Hätten Sie es parat gehabt? „Das Schütteln sorgt für ein kälteres, milderes Getränk.“)

Moskaus Agenten tauschen in diesem Roman noch Geheimnachrichten aus, die sie mittels vorsintflutlich anmutender Buchcodes verschlüsselt haben. Wozu sie unter anderem Ausgaben von Tolstois Krieg und Frieden benutzen, wie kulturbeflissen ist das denn.

Der Roman ist von 1978, ich habe es dann nachgesehen. Er wirkt durch die Schilderung solcher Praktiken aber, als sei er noch nennenswert älter.

Was wohl heißt, wie mir dann bei der weiteren Lektüre einfiel, dass diese ganze Zeit, die meine Jugendzeit war, vielleicht mittlerweile so wirkt, als sei sie noch älter. Unsere analogen Erfahrungen scheinen uns etwas tiefer in die Vorgeschichte zu drängen. Das nur vermeintlich ehrende VSOP-Siegel ist bei uns womöglich durch technikgeschichtliche Umstände etwas früher dran als bei anderen Generationen.

Das mag sein, und es würde auch einiges erklären.

Sehr gerne gelesen jedenfalls, dieses Buch, das als eines seiner besten gilt. Aber es kann jetzt dennoch weg.

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Ansonsten rührt sich Protest im Stadtteil. Es gibt Demonstrationen und Aufrufe und politische Bestrebungen, man plakatiert auch Statements, aber alles in eher bescheidenem Umfang. Wieder einmal geht es um Mieten, ums Wohnen.

Gleich um die Ecke etwa, ein paar Meter nur von der Hotelbaustelle entfernt, wird ein nicht gerade baufällig aussehendes, großes Haus mit Mietwohnungen abgerissen, es soll einem Neubau weichen. Da es direkt an der Alster steht, wenn auch an einer Straße mit autobahnmäßigem Verkehr, kann man sich die Wertsteigerung durch einen Neubau dort gut vorstellen. Allerdings waren die Wohnungen wohl sämtlich noch vermietet. Ich war daher etwas überrascht, dass dies so einfach möglich zu sein scheint, die Mieterinnen vor die Tür zu setzen, um neu zu bauen. Es hat sich kein juristisches Gegenmittel gefunden, wie man am Ergebnis merkt. Ich bin allerdings mit den Details des Vorgangs nicht vertraut.

Ich habe aber durchaus Grund, äußerst unangenehm überrascht zu sein. Denn raten Sie einmal, welches Haus ebenfalls zum Besitz der Gesellschaft gehört, die da zwei, drei Häuser neben uns eines abreißen lässt, und welches Haus außerdem ein ganz ähnliches Baujahr hat? Genau.

Es verhilft einem nicht gerade zu einer zuversichtlicheren Weltsicht, so etwas zu registrieren. Aber der Gang zum Briefkasten immerhin, er wird wieder deutlich spannender. Der kleine Thrill zwischendurch, einfach auf Abruf. Haben auch nicht alle.

Außerdem wurde einem Restaurant, ebenfalls um die Ecke, der Mietvertrag gekündigt. Und das war nun das eine Restaurant, also selbstverständlich war es exakt dieses, welches sich eher an die Stadtteilbewohnerinnen gerichtet hat, nicht an die Laufkundschaft aus den Massen der touristischen Belagerungsarmee.

Ich nehme nicht an, dass der aktuelle Protest etwas nützen wird, da fehlt mir jeder Optimismus. Es handelt sich nur um ein klein wenig bürgerlichen Unmut auf der einen Seite und um einen gesellschaftlichen, geschichtlichen Trend in der Stadtentwicklung auf der anderen.

Wie auch immer. Die Wahrscheinlichkeit jedenfalls, dass die nächste Gewerbeeinheit, die dort einziehen wird, eher für Reiseführer, Instagram und Tourismus-Influencerinnen optimiert sein wird, nicht etwa für „uns“ im Sinne der Bewohnerinnen der Gegend, sie liegt wohl bei etwa 100 %. Denn so geht es zu.

Wenn man betroffen ist, dann kann es einem alles nicht passen. Wenn man aber nicht betroffen ist, dann geht man irgendwann in diesen interessanten neuen Laden in Bahnhofsnähe, von dem jetzt alle reden. Und das ist auch nachvollziehbar.

Ich würde da sicher ebenfalls hingehen, wenn ich nicht gerade ein beleidigter Nachbar wäre. Und würde womöglich sogar darüber bloggen. Auch du, Brutus Buddenbohm.

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Am letzten Wochenende gab es außerdem etwas Kleinkonsum an einem Automaten der eher ungewöhnlichen Art. Ich ging beim Nachmittagsspaziergang durch das Karoviertel und kam beim HamburgPotter vorbei (Glashüttenstraße 27), bei dem am Eingang zum Laden der Fliesomat hängt (es gibt noch weitere in Hamburg, alle hier zu finden).

Man kann für 4 Euro eine der gezeigten Kacheln oder aber eine Überraschungskachel ziehen, ich griff zur letzteren. Ein sehr sympathischer Einkauf am Wochenende. Ein erfreuliches Produkt, eine gute Idee, ein altes Handwerk, gerne wieder.

 

Nebenbei hatte ich plötzlich aufsteigende Erinnerungen an den Automatenladen am Grindelberg, den es seit mehreren Jahrzehnten schon nicht mehr gibt. In dem man außerhalb der Öffnungszeiten (es war dermaßen krass damals!) einkaufen konnte. Dieser Laden, den man Jüngeren auch kaum noch erklären kann. Alles aus dem Automaten gab es da? So mit abgezählten Münzen? Auch Zucker, Milch, Kaffeepulver und so?

Ja, so war das da. Vermutlich auch in anderen Städten, nehme ich an. Aber soweit ich weiß, gab es so etwas hier nie wieder.

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Auf dem weiteren Weg kam ich an einer dieser suspekten Buchhandlungen vorbei. Also an einer, die schon einmal diesen ideologisch unterwanderten Buchhandlungspreis gewonnen hat, von dem jetzt alle reden. Die sind alle enorm verdächtig, diese Läden, wie wir gelernt haben. Wer weiß schon, wie links die genau sind, am Ende sind sie noch linker als wir. Es war auch etwas Graffiti draußen dran an den Mauern, das war sicher schon ein Hinweis. Wie Gaunerzinken, so etwas kennt man doch.

Wir sollten in diesen schwierigen Zeiten alle Testkäufe in diesen Läden machen, finde ich, und am besten auch gleich mehrere. Wir sollten sie dabei von innen beobachten. Auch und gerade, wenn sie Lesungen veranstalten oder überhaupt diese sogenannte Kulturförderung. Wir sollten uns auf diese Art selbst ein Bild von allem machen, nicht wahr. Stets achtsam und wachsam sein.

Und selbstverständlich sollte es uns auch etwas Geld und Zeit wert sein, auf diese Weise zu eigenen Erkenntnissen zu kommen. Bei der Politik und bei den Nachrichten einfach mitmachen, es gibt Mittel und Wege. Und es ist doch ein einladender Gedanke, ist es nicht?

(Cohen & Dobernigg, keine bezahlte Werbung, aber ein guter Laden mit interessanten Lesungen demnächst, gucken Sie mal ins Programm).

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Schließlich ging ich noch über das Heiligengeistfeld, auf dem schon wieder der Hamburger Dom aufgebaut wird. Ich strolchte dort gemeinsam mit etlichen anderen herum, die vermutlich auch so etwas wie „Aufbaufotos“ im Kalender stehen haben. Es ist eine Gruppe, die ebenfalls mit jedem Jahr größer wird, denn bekanntlich ist man in Millionenstädten nie allein mit seinen Ideen.

Ich guckte aber nicht nur nach Fotomotiven. Ich bestaunte auch wieder das, was man meist nur an den Tagen vor dem Beginn des Doms richtig gut präsentiert bekommt. Man sieht dort zuverlässig einige der allerneuesten und der allergrößten, sicher auch allerteuersten Wohnmobile, in denen die Schausteller wohnen. Solche schimmernden Riesengeräte, die von Raumschiffen mit Rädern dran kaum noch zu unterscheiden sind.

Warum auch immer, ich habe sonst keinen Bezug dazu, aber ich sehe sie mir ab und zu gerne an. Und stelle mir dann etwa kurz vor, ich müsste so ein Biest irgendwo einparken. Gehe dann nach einem Moment erleichtert weiter, denn ich muss gar nicht.

Aber meine Güte, sie werden wirklich immer noch größer, wie ist es nur möglich. Auf eine seltsame und bedrohlich wirkende Art werden sie dabei teils auch unheimlicher. In dieser neuerdings modernen grauschwarzen, manchmal bedrohlich militärisch anmutenden Optik. Dazu mit diesen dunkel spiegelnden Fenstern. Es sieht in einigen Fällen gar nicht so unpassend aus, wenn etwa die Betreiber einer Geisterbahn in so einem Reisemonster, in einer Art Wohnmobilmutation, wohnen.

Würde ich Horrorfilme machen, ich käme bei so einem Spaziergang vielleicht auf einige gut umsetzbare Ideen.

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Am Sonntag folgte ich dem globalen Analogtrend und verbrachte nennenswert mehr Zeit als sonst nicht etwa an einem der seelischen und sonstigen Gesundheit schadenden Bildschirme, sondern an einem Fenster. Ich guckte da raus. Wie früher!

An einem Fenster in der Hamburger Wohnung stand ich da, vor dem sich erstens unerwartet sonniges Wetter abspielte und zweitens eine Neuerung in Richtung Natur-Doku eintrat. Denn im alten Holunder am Spielplatzrand, in dem mehrere Jahre lang die komplizierte Dreierbeziehung der Ringeltauben mit einigermaßen unklaren Rollenverteilungen genistet, gelebt und gebrütet hat, haben nun die spielplatzbeherrschenden Elstern vermutlich per Eigenbedarfskündigung das Recht auf die entscheidende Astgabel erwirkt. Sie haben die Tauben also schlichtweg rausgeworfen und deren alte Heimat besetzt. So rücksichtslos, wie es bei Eigenbedarfskündigungen meist zugeht. Ich habe das vor ein paar Jahren auch bei meiner Mutter so erlebt, als sie aus ihrer Eppendorfer Wohnung flog.

Die drei Ringeltauben schienen mir immer erstaunlich gut mit ihrer eher komplizierten Beziehungsform klarzukommen. Sie haben auch recht lange und weitgehend streitfrei in ihrer komplizierten Konstellation durchgehalten. Länger jedenfalls, als es viele Menschen zu dritt oder überhaupt mit Polyamorie in irgendeiner Form schaffen, denn das ist emotionaler Hochleistungssport, wie alle Betroffenen wissen.

Wo die drei jetzt neuerdings nisten, das habe ich noch nicht herausgefunden. Wenn sie aber die Elstern auf ihrem alten Platz sehen, dann fliegen sie bemerkenswert dicht über sie hinweg. Wie um sie zumindest im Nachhinein noch ein wenig zu ärgern, nach dem verlorenen Rechtsstreit. Als wollten sie ihnen eben noch mitteilen, dass sie da zwar eine feine Astgabel in vermeintlich bester Lage bezogen hätten, die aber leider, leider nun plötzlich zu einer Einflugschneise mit recht viel Verkehr geworden ist. So ein Pech.

Die Elstern begannen dessen ungeachtet mit einem neuen Nest. Konzentriert, ausgesprochen fleißig und stundenlang bauten sie. Ich sah ihnen lange dabei zu, ich freute mich über ihre beeindruckende Geschicklichkeit und auch über die Schönheit ihres Gefieders in der Nachmittagssonne. Wie das metallische Blau am Flügelrand immer wieder aufblitzte. Wie überaus elegant sich die beiden sogar bei den Bauarbeiten bewegten. Menschliche Maurer oder Zimmerleute müssten auf der Arbeit Ballett tanzen, um da halbwegs mitzukommen. Plump sind wir im Vergleich. Plump, langsam und schlecht angezogen.

Die beiden Vögel sammelten dort unten nicht nur Zweige und Reisig vom Boden weg. Sie brachen auch tote Ästchen aus den umstehenden Büschen. Ästchen, die ihnen geeignet vorkamen, und mit Raffinesse bugsierten sie die langen Teile aus dem Dickicht der Gehölze heraus und weiter oben wieder hinein. Wenn man bei so etwas mit etwas mehr Geduld als sonst zusieht, kommt es einem bald plausibel vor, dass sie zu den intelligentesten Vögeln bei uns gehören. Man sieht das.

Sie bauten beide, unterscheiden kann man sie aber eh nicht. Und beide legten sich zwischendurch kurz in die gerade erst neu entstehende Nistmulde und rüttelten mit dem ganzen Körper zurecht, was die da eben verflochten hatten.

Ich hörte, dass sie dabei auch anders klangen als sonst. Töne gaben sie von sich, die ich den ständig keckernden Elstern gar nicht zugetraut hätte. Fast zärtlich waren sie im Klang, wenn nicht schon liebestoll. Wie es in der Wikipedia zu Pica pica heißt:

„Zur Festigung der Partnerschaft lassen Paare einen leisen Plaudergesang hören. Dieser variiert zeitlich und individuell sehr stark. Er kann sowohl rhythmisch als auch arrhythmisch sein. Oft sind weiche Trillerlaute und hohes Pfeifen darin enthalten. Einzelne Vögel imitieren andere Tiere. Meist besteht der Gesang jedoch aus einem gurgelnden, bauchrednerischen Schwätzen mit Pfeiflauten.“

Ein gurgelndes, bauchrednerisches Schwätzen mit Pfeiflauten – don’t try this at home, das menschliche Liebesleben kann man damit wohl nicht bereichern.

Lebenslang monogam sind die Elstern. Das steht auch im unterhaltsamen und angenehm ausführlichen Wikipedia-Artikel. Vielleicht passte ihnen in diesem Zusammenhang das verlotterte Liebesleben der Ringeltauben nicht. Elstern sind streng schwarzweiß angezogen, lediglich mit etwas dunklem Blau als Schmuck. Vielleicht deutet schon das auf ihre strikt konservative Gesinnung?

Nein, da liege ich wohl falsch, wie ich bei der Langen Nacht über Raben und Krähen lerne: Rabenvögel, zu denen die Elstern gehören, haben ein anderes Sehvermögen und eine andere Farbwahrnehmung als wir und sehen sich vermutlich – bunt! Weswegen sie auch Individuen anders unterscheiden können als wir.

Die Elstern bauen angeblich 40 Tage an ihrem Nest. Das ist kaum zu glauben, dachte ich, denn ich sah ja, was da in wenigen Stunden entstand. Es erinnerte mich an diese Dokus, in denen die Amischen gemeinsam Scheunen bauen. Dermaßen effizient gingen die Vögel vor, so durchdacht und zielstrebig wirkte das alles, so handwerklich geschickt.

Aber okay, es soll noch eine Art Überdachung dazukommen. Vermutlich werden am Ende die Ausbauten, die Feinheiten und die Beseitigung der Baumängel am meisten Zeit kosten. Man kennt das.

In Europa galt die Elster als Unglückssymbol, das las ich auch. Als Todesbote, als Galgenvogel. In anderen Teilen der Welt war sie aber ein Glücksbringer, ein mit den Menschen befreundetes Geistwesen. In den Zeiten der Globalisierung wird es sich mittlerweile neutralisiert haben, nicht wahr. Die Mythen der Menschheit kürzen sich, wenn wir doch überall und jederzeit zusammenkommen und uns dauerhaft geistig verwirbeln, zu Null, nehme ich an.

Daher ist eine Elster jetzt einfach eine Elster, beschloss ich erst einmal für mich. Ich las auch ihre fantastischen alten Namen nach, eine Elster ist einfach ein Gackerhätzel, eine Schäkerhex, ein Schreddarex.

Vielleicht kann man es sich in unseren modernen Zeiten aussuchen, was man glauben möchte. Man nimmt sich einfach genehme und passend vorkommende Versatzstücke aus dem weltweiten Deutungsvorrat. Ja, das kam mir bei näherer Betrachtung wie eine zeitgerechte Form vor, auf besondere Tiererscheinungen zu reagieren. Es kann doch nicht mehr im Sinne des Jahres 2026 sein, bei so etwas in der germanischen Vorvergangenheit zu bleiben und die alten Muster und Ängste weiter endlos zu wiederholen.

Im Englischen etwa gibt es einen Abzählreim für die jeweils gesichtete Elster-Anzahl. Dieser Abzählreim gefällt mir sehr gut, den übernehme ich umgehend für meine private Elster-Mythologie.

Denn ich sehe hier verlässlich und so gut wie jederzeit auf zwei Vögel, also bitte:

One for sorrow,
Two for joy,
Three for a girl,
Four for a boy.
Five for silver,
Six for gold,
Seven for a secret never to be told.
Eight for a wish,
Nine for a kiss,
Ten for a bird,
You must not miss.

Ich kann mich auch darauf einlassen, dass es Unglück bringt, eine Elster zu töten. Denn ich kann mit großer Sicherheit davon ausgehen, dass ich ernsthaft und keineswegs vorhabe, jemals eine Elster zu töten. Im Gegenteil, lang lebe das Elsterpaar. Vivat, crescat, floreat. Mögen sie in jedem Jahr großartige Nester bauen, mögen sie Eier und Küken und Enkelelstern bekommen, mögen sie mir nebenbei gerne auch noch Content sein.

Jetzt und für lange Zeit.

PS: Und noch während ich diesen Text schrieb, sah ich nebenbei, dass die Kaltmamsell ebenfalls den Fensterblick und die Natur erwähnt. Diese Gleichzeitigkeiten sind doch immer wieder nett.

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Letzte Bilder von Eiderstedt heute im Text verteilt, diesmal aus dem Ort, aus Tetenbüll. Dort liegt der Hof, den wir seit Jahren bereisen (keine bezahlte Werbung, längst ist es eine freundschaftliche Beziehung geworden). Ein kleiner Ort, in dem es längst keinen Laden mehr gibt. Aus dem Laden, den es dort lange Zeit gab, hat man mittlerweile ein Museum für die Touristen gemacht: „So sahen hier früher die Läden aus.“ Ein in Reiseführern erwähntes Café mit guter Torte gibt es noch, zu dieser Jahreszeit ist es aber nur am Wochenende für wenige Stunden geöffnet. Und es gibt etwas, das man etwas boshaft als Dreiklang mit abnehmendem Gegenartsbezugverstehen kann: Ein Altenheim, eine Kirche, einen Friedhof.

Längst nimmt man das so hin, dass in solch kleinen Orten keine Infrastruktur mehr übrigbleibt. Aber es ist nach wie vor ein Desaster.

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Auf der Rückfahrt ab Husum war der Zug dann deutlich leerer als auf der Hinfahrt, eine viel angenehmere Fahrt war es daher. Allerdings braucht man wegen Bauarbeiten auf der Strecke länger als sonst, man muss auch etwas anders fahren und umsteigen, wo man sonst nicht umsteigt. An den vielfältigen Problemen der Bahn kommt man nirgendwo mehr ganz vorbei, nur noch fast.

Ein älterer Mann stieg zu, der ein Elektrofahrrad in den Wagen schob, welches, wie sich dann zeigte, ein Klapprad war. Aber eines der eher komplizierten Sorte. Nicht so eines, welches man elegant mit einem Griff wie einen Klappstuhl größer oder kleiner bekommt, eher im Gegenteil. Das Klappen schien mir auf bemerkenswert viele und eher komplizierte Handgriffe ausgelegt zu sein. Der Mann beherrschte sie aber alle gut, und er wirkte dabei auch, als würde er sie alle gerne machen. Es hatte so etwas Ruhiges, Handwerkliches, Meisterliches, wie er da vorging. Auch als er den Gurt, mit dem man sein Fahrrad an der Waggonwand befestigen kann, mehrfach testete. Ihn also an verschiedene Teile klickte, wieder löste, die Elastizität durch kräftigen Zug mit der Hand prüfte.

Auf verschiedene Arten wand er den Gurt dann um das geklappte Rad. Trat schließlich zurück und betrachtete sein Werk. Fasste noch einmal rüttelnd den Sattel an. Löste den Gurt doch wieder, begann von vorne. Wiederholte das alles, drehte das Rad dann noch einmal um und setzte sich mit dieser veränderten Versuchsanordnung erneut auseinander. Gründlich.

Fasste dabei einige Teile am Rad mehrfach so an, wie Männer, die für die Wartung von etwas zuständig sind, gerne Materialien und Dinge aller Art anfassen. Diese Männer, die Funktionswesten tragen und sich auskennen, meine ich. Aber nur als erklärendes Bild, der Mann im Zug trug keine Funktionsweste.

Er klappte noch einmal ein Teil final hin und her, vielleicht scharnierprüfend. Dann setzte er sich in einiger Entfernung vom Rad hin. Drehte sich aber alle paar Momente mit forschendem Blick nach seinem Rad um. Als würde er es für möglich halten, dass es sich jederzeit selbst auseinanderklappen könnte.

Und kaum hatte er da etwa zehn, höchstens fünfzehn Minuten gesessen, näherte er sich schon seinem Zielbahnhof. Stand daher wieder auf und begann, die ganze Prozedur rückwärts abzuwickeln. Bis er wieder ein einsatzbereites Rad vor sich hatte, dessen Sattel er abschließend wie lobend tätschelte, bevor er mit dem Rad zum Ausgang schob. Die jeweiligen Rüstvorgänge dauerten entschieden länger als seine knappe Zeit auf dem Sitzplatz.

Es erinnerte mich an das Prinzip des Camping-Urlaubs. Bei dem man bekanntlich den seltsamen Effekt der Entschleunigung durch Komplikationen beispielhaft erleben kann. Ich habe vor Urzeiten schon einmal darüber etwas geschrieben. Wie es bei dieser Art des Reisens auf einmal wahnsinnig aufwändig ist, auch nur ein kleines Frühstück zuzubereiten, weil man selbst für etwas so Simples wie heißes Wasser erst einen Gaskocher rüsten muss, für den man noch Zubehör benötigt, das man erst finden muss. Wonach man erst einmal Wasser holen muss usw. Das geht dann auf diese Art durch sämtliche Stunden und Verrichtungen des Tages. Alles ist auf einmal seltsam schwierig und mit abwegigsten neuen Schritten und Umdrehungen verbunden. Das Duschen, das Mittagessen, das Einkaufen, auch das Bespielen der Kinder und das Zubettgehen. Währenddessen aber vergeht die Zeit, vergeht der Urlaub. So vergehen, wer weiß, die besten Wochen des Jahres, wie es in der Werbung für andere Reisen heißt.

Wenn man Glück und die richtige Einstellung hat, findet man das dann entspannend. Obwohl es ein Paradox der fortgeschrittenen Art ist, dass wir in solchen Situationen selbstgemachte, komplett unnötige Probleme auf einmal unter Wellness einsortieren können.

Auf diese Art jedenfalls lief es vielleicht auch bei diesem Zugpassagier mit seinem hochkomplexen Klapprad neben mir.

Aber wie auch immer. Auf Reisen, auch auf kleinen Reisen, erlebt man jedenfalls in der Regel etwas, kann man etwas notieren und hinterher durchdenken, das wollte ich nur eben sagen.

Es gilt sogar im gewöhnlichsten Regionalexpress.

 

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Zunächst wieder die arte-Dokus, beginnend bei Kirk Douglas, dessen ukrainisch-jüdische Herkunft mir nicht bekannt war. „Der Unbezähmbare“ – die Titel der Folgen sind leider durch die Bank eher etwas platt. Aber egal.

Dann Charles Bronson, mit noch schlimmerem Titel (und schlimmeren Filmen, versteht sich).

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Hier eine Anmerkung zum Landblogging.

Hier weitere Ausführungen zum letzten Buch von Julian Barnes, das bei mir auch schon vorkam: „Abschied(e)“.

Und dann noch eine weitere Linksammlung der interessanten Art bei Heike Rost.

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Gehört habe ich eine Lange Nacht (159 Min.) über Maria Sibylla Merian – „Künstlerin, Forscherin, Weltreisende“. Was für ein Lebenslauf.

Außerdem höre ich ein weiteres Hörbuch aus der ARD-Audiothek. Ein Werk, das ich bereits kenne, aber das passt mir, wie bereits angemerkt, gerade gut: „Ungeduld des Herzens“ von Stefan Zweig, gelesen von Sylvester Groth und Matthias Ponnier. Ein Roman, in dem die feinen Herren der besseren Gesellschaft nach dem Abendessen „spargeldicke Zigarren“ im Salon rauchen, wenn das kein frühlingshaftes Bild ist.

Und ein Zeitzeichen (15 Minuten) vom WDR zu Janosch, der 95 wurde.

Beim SWR gab es 45 Minuten Diskussionsrunde zum Thema „Allmächtig oder überschätzt – Was kann KI wirklich?“.  Akademisch hochkarätig besetzt. Es ergaben sich für mich nicht unbedingt neue Gedanken, aber ich habe einiges noch einmal gerne mit diesen Expertinnen rekapituliert.

In der Reihe „KI – und jetzt?“ hörte ich die Folge (44 Minuten) mit dem deutschen KI-Pionier Wolfgang Wahlster, in der es um die Geschichte und Vorgeschichte der KI geht. Da werden noch Computer von Nixdorf oder Telefunken aufgezählt. Menschen meiner Generation werden hier und da Anknüpfungspunkte haben, die bei Jüngeren längst assoziativ nicht mehr zünden können.

Beim Hören fiel mir ein, dass damals, als ich im Büro anfing, der Leiter der EDV-Abteilung noch einen weißen Kittel trug, wenn er kurz vor Feierabend zur Datensicherung schritt … Und da ist sie wieder, die Frage, wie unfassbar lange her muss das denn sein?

Außerdem gab es noch zehn Minuten über KI-Übersetzungen am Telefon, sozusagen ein Babelfisch-Update: „Was funktioniert und was nicht?“

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Für die Interessierten am Thema „Deutsche Nachkriegsliteratur in westdeutscher Ausprägung“: Beim SWR-Kultur-Forum ein Gespräch mit kundigen ExpertInnen über Siegfried Lenz (45 Minuten).

Am Rande kann man vielleicht beachten und dabei einen Bogen zur eben verlinkten KI schlagen, dass in dieser Sendung nebenbei erwähnt wird, dass StudentInnen keine Bücher mehr lesen, schon gar nicht so dicke wie etwa „Die Deutschstunde“ von Lenz. Dass man daher nur über die Notlösung des Hörbuchs überhaupt noch zu Ergebnissen kommen kann.

O tempora, o mores, aber was nützt es. Es ist gar nicht lange her, dass ich diese Deutschstunde selbst noch einmal gelesen habe, mit weitem Abstand zum ersten Mal. Und mir erschien es nützlich und erhellend, diesem Buch nach vielen Jahren noch einmal einige Stunden zu widmen.

Aber apropos Lenz. Wenn Sie die Hamburger Innenstadt besuchen können, dann machen Sie doch einmal einen kleinen Abstecher in die Diele des Rathauses. Dort stellen gerade Illustrationsstudierende der HAW ihre Werke aus, die sich auf den Lebenslauf und das Werk von Lenz beziehen. Hier die Hinweisseite der Siegfried-Lenz-Stiftung dazu.

Der Besuch ist kostenlos, bis 6. April läuft die Ausstellung noch.

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Auf ein erst im November erscheinendes Tribute-Album für Shane MacGowan (mit u. a. Tom Waits, Steve Earle, Primal Scream …) kann man sich mit einem Song schon einstimmen. Bruce Springsteen hat mit seinem Beitrag vorgelegt (mehr dazu im Rolling Stone).

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Vorweg ein Dank für die freundliche Zusendung von „Das Buch der Unruhe des Hilfsbuchhalters Bernardo Soares“ von Fernando Pessoa, welches auf dem Wunschzettel stand. Das Buch gehört bekanntlich in so gut wie jeden Haushalt (siehe Wikipedia zum Werk), es befand sich aber aus ungeklärter Ursache nicht mehr in diesem hier. Vor Jahren vielleicht verliehen, verschenkt oder verlegt, egal, Hauptsache, ich habe wieder ein Exemplar. Herzlichen Dank!

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Dann reiste die Herzdame nach einem unvermeidlichen Trip beruflicher Art wieder auf Eiderstedt an. Wir spielten am Donnerstagnachmittag also den nächsten fliegenden Wechsel durch, die Wachablösung auf Eiderstedt. Immerhin etwas weniger zeremoniell und deutlich flotter sowie informeller als vor königlichen Palästen.

Ich wies sie nur noch kurz darauf hin, dass mir dort zwischenzeitlich ein weiterer Jugendlicher im Alter von Sohn II zugelaufen war. Der ebenfalls mit Begeisterung bei den Schafen half, der von ihm spontan unter „Kumpel“ einsortiert wurde und der dann auch problemlos bei uns übernachtete. Und auch noch etwas bleiben wird.

Das kommt bei Teenagern noch recht oft vor, dass sich ihre Anzahl derart spontan ändert. Im Alter wird man in dieser Beziehung deutlich verlässlicher. Wenn ich etwa allein reise, dann komme ich auch mit großer Sicherheit allein wieder an. Darauf kann man mittlerweile bauen.

Abschließend bleibt festzuhalten, dass sowohl bei der Herzdame als auch bei mir das Netz über einen längeren Zeitraum auf der Halbinsel tadellos stabil war. Zum ersten Mal war das so, in dieser digital etwas vernachlässigten Gegend, wenn man es milde ausdrücken möchte.

Dass wir beide dort also normal arbeiten konnten, mit Video-Calls und allem, dass wir gewöhnliche Werktage hatten. Nur habe ich bemerkt, dass sich einige Probleme doch etwas anders anfühlen, wenn man zwischendurch einfach aufstehen und nach einem anstrengenden Meeting oder nach einer kopfschmerzbewehrten Mail kurz in den Stall gehen kann. Wo der Sohn gerade einem Lamm, das von der Mutter nicht angenommen wurde, die rettende Flasche gibt.

Oder mal eben auf die Landstraße, wo links nichts ist, wo rechts nichts ist. Wo nur Fennen und Gräben sind, eine Handvoll Strommasten noch und dazwischen enorm viel Raum für Notizen.

Das ist nahe an diesem neuen Prinzip, das unter dem eher furchtbaren modernen Namen Workation bekannt ist. Kenne ich das jetzt also auch. Und denke mir bilanzierend: Okay, kann man machen.

Es ist am Ende vielleicht sogar etwas, das ich öfter als Möglichkeit im Sinn haben sollte. Zumal ich doch meist nur bescheiden im Umfeld verreise, wie es etwa auch die Landlebenbloggerin hier beschreibt. Ich könnte zur Not jederzeit nach Hause oder in die Firma zurück, wenn etwas nicht klappt. Ich reise oft so, dass es für viele andere gar nicht unter „Reisen“ fallen würde. Eher unter Ausflüge, und das klingt dann schon weniger beeindruckend.

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Ich hole ansonsten auf Eiderstedt am Abend noch etwas nach, ich sehe mir den Paten (Teil I) von Coppola endlich einmal wieder am Stück an. Trotz der mich anstrengenden Überlänge und obwohl es für mich ungewohnt spät wird. In der letzten Zeit wurden mir oft Splitter aus diesem Film auf Instagram etc. gezeigt, Szenentrümmer und Best-of-Zitate und ikonische Momente, ich bekam dann doch Lust auf das Originalwerk.

Es hat sich wieder gelohnt, es ist und bleibt ein sehr guter Film. Es verhält sich wohl ein wenig wie bei den Büchern, fiel mir dabei auf. Ich habe mehr und mehr Lust, meinen Genuss an den aus meiner Sicht großen und ganz großen Werken zu steigern und ihn, wenn ich dazu denn intellektuell überhaupt in der Lage bin, durch wiederholtes Konsumieren nach Möglichkeit auch noch etwas zu verfeinern. Immer öfter und deutlicher übersteigt diese Lust jene andere, die mich zu neuen Genüssen treibt, zum Herumsuchen und zum forschenden Probieren und Vagabundieren. Sie werden mir im besten Fall so etwas wie die seelische Heimat, diese Kulturprodukte, auf die ich aus freien Stücken wieder zurückkomme, so kommt es mir vor.

Mit anderen Worten, mein Lieblingsort auf dieser Welt ist womöglich gar nicht auf Karten verzeichnet. Er liegt vielleicht eher irgendwo in der Gesamtausgabe von Fontane. Um nur ein Beispiel zu nennen, es wären auch andere denkbar.

Aber so viele auch wieder nicht.

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Am Abend liege ich im Bett und höre mir lange, gründlich und konzentriert die Eiderstedter Stille an.

Diese Stille, in der nächtelang niemand hupt. In der sich niemand lauthals mit anderen herumstreitet, weder um Geld noch um Drogen oder Liebe, auch nicht um den Rest der Nacht. In der keine leeren Flaschen auf dem Gehweg zerklirren und niemand volltrunken Flüche in die Nacht schreit. In der auch kein Rettungshubschrauber über unser Dach fliegt und niemand im Vorbeifahren bei offenem Autodach in schier unfassbarer Lautstärke Musik hört.

Das ist im Unterschied zur Hamburger Wohnung dann auch ab und zu erholsam und nützlich, so in der Ruhe zu liegen. To rest in peace, noch ohne Ewigkeitsanspruch, aber doch für drei, vier Nächte immerhin. Es ist nützlich, schon um mich weiter jederzeit erinnern zu können, dass es das tatsächlich gibt, diese Stille. In der einem nach einer ganzen Weile erst der Wind auffällt, der an den Dachkanten doch ein wenig zu hören ist. Der dort leise, so leise ein wenig heult. Wie ein kleines Windkind, das noch übt. Oder ein leises Knarren fällt auf, irgendwo auf dem Dachboden, weiter weg in diesem großen, alten Haus. Dann ein Rascheln, vermutlich von kleinen oder von winzigen Tierchen. Ein Nagen vielleicht, ein huschendes Trippeln auf dem Kies vor dem Fenster. Solche Geräusche, welche die Stille nicht stören, sondern eher angenehm zu illustrieren scheinen.

In Hamburg dagegen, ich habe es in der letzten Woche wieder zu deutlich gemerkt, als es dort überraschend so warm war, dass es vorgezogene Sommernächte gab, geht es so weiter, dass die Belästigung durch nächtlichen Lärm mit jedem weiteren Jahr zunimmt. Und das liegt, ich habe das ausreichend verprobt, keineswegs nur daran, dass ich im Alter empfindlicher werde, wie es bei so vielen der Fall ist. Nein, es liegt tatsächlich daran, dass die Welt immer weiter durchdreht. Es liegt auch daran, dass das Elend in der Mitte der Millionenstadt immer weiter zunimmt. Bei uns besonders das Drogenelend, und dieses Elend ist manchmal eine besonders lautstarke Angelegenheit.

Das ist die eine Seite der Unruhe, der Minuspol gewissermaßen. Und auf der anderen, im Plusbereich, ich habe das schon öfter notiert, der stets fröhlich und selbstbewusst sein sollende Lärm der immer größer werdenden „Freiheit, Freiheit“-Fraktion. Die sich jederzeit auf alle denkbaren Arten bemerkbar machen möchte. Ungebremst durch irgendwelche aus ihrer Sicht veralteten Verhaltensregeln, jederzeit beliebig herumjohlend, wenn ihnen gerade danach ist, denn sie benehmen sich ja „authentisch“.

Und wenn sie getrunken haben, was zu ihrer Freiheit selbstverständlich oft genug gehört, dann ähneln ihre Geräusche, Schreie und Rufe denen des Elends ganz verblüffend. Es kommt dann auf den Straßen um unser Haus zu Überschneidungen zwischen den beiden Spuren im Soundtrack der Stadt, über die man noch länger nachdenken könnte. Oder man kommt zu einer weiteren Hufeisen-Theorie, so kann man es vielleicht auch sehen.

Schon an diesen ersten warmen Tagen im März eskalierte der Lärm vor der Haustür jedenfalls bedenklich und erheblich. Sicher deswegen, weil solche netten Temperaturen eben auch gefeiert werden mussten. Der Hals-über-Kopf-Frühling, der Aperol und die Folgen.

Warum aber ausgerechnet die Straßenecke vor unserem Haus für Outdoor-Beziehungskrisen weiterhin dermaßen beliebt ist, es ist mir nach wie vor unverständlich.

Sicher, man kann um diese Ecke herum bestens theatralisch abgehen (und nach zwei Minuten auch wieder reuig auftauchen), aber das kann man doch an den meisten anderen Ecken in dieser Stadt auch. Warum nun streiten sich dermaßen viele Paare ausgerechnet hier über das Ausmaß ihrer Liebe. Über die großen Dramen von Betrug und Verrat, über „Dann geh doch!“ und dergleichen. Ich verstehe es nicht, und ich werde es wohl nie verstehen, wie ich mittlerweile denke. Nachdem es mich seit Jahren verwundert, was da passiert.

Aber wie auch immer. Im Eiderstedter Bett liege ich nun und höre der Stille zu. Ab und zu höre ich das seltsam altmodisch klingende Pfeifen eines Zuges in der Ferne.

Züge pfeifen heute gar nicht mehr in dieser Dampflokomotiventonlage, fällt mir dann ein, außerdem fahren hier keine Züge. Schon mangels Schienen nicht, die doch ziemlich weit weg liegen. Was ist das für ein Geräusch?

Ich finde es nicht heraus. Es ist eine Art Zugpfeifen, das aus Zeit und Raum gefallen ist. Laut ist es nicht, dieses Pfeifen in der Ferne, es stört nicht. Eher trägt es hinüber ins Traumland.

Im fernen Pfeifen liegt so etwas wie leise Sehnsucht, darauf wurden wir alle durch viele Filme konditioniert. Mir fällt die französische Version von „500 Miles“ ein, „J’entends siffler le train“, hier gesungen von Franco Battiato. Trefflich wehmütig, stilvoll sehnend, recht ruhig.

Das kann man auch leise in der Stille hören, dieses Lied, es stört die Nacht kaum.

„J’ai pensé qu’il valait mieux
Nous quitter sans un adieu
Je n’aurais pas eu le cœur de te revoir

Mais j’entends siffler le train
Mais j’entends siffler le train
Que c’est triste un train qui siffle dans le soir.“

Das Lied ist jünger, als ich angenommen hatte, lese ich dann nach. 500 Miles wurde 1961 von Hedy West geschrieben oder eher aus unklarer Quelle in die Gegenwart geholt. Ihre eigene Version kennt man vermutlich nicht, die ist längst untergegangen, wie auch ihr Name keine Berühmtheit mehr ist. So klang sie:

Berühmt wurde der Song erst durch die unzählbar oft gespielte Cover-Version von Peter, Paul and Mary, die vermutlich alle kennen:

Auf der legendären Liste der 100 wichtigsten Country-Songs, die Johnny Cash seiner Tochter gab, stand dieser Song auch. Wie sie hier kurz berichtet, und dann die Nachfolge singend antritt:

Den etwas schrägen Alt-Country-Star Micah P. Hinson hatte ich vor einer Weile schon mit diesem Lied. Er treibt die Traurigkeit darin so weit, wie sie in kaum einer anderen Version zu hören ist.

Als hätte er sie freigestellt, diese Traurigkeit, so klingt das. Weiter weg von der Geliebten kann dieser Zug kaum noch fahren, dessen Pfeifen man da in der Ferne gerade noch hört.

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Eine neue Erfahrung habe ich hier noch zu verzeichnen. Eine, die ich hier auf Eiderstedt bisher nicht gemacht hatte, obwohl wir doch seit, was weiß ich, dreizehn Jahren oder so herkommen. Und auch zu verschiedenen Jahreszeiten. Seit irgendeiner Zeit jedenfalls kommen wir, in der Sohn II noch nicht größer als ein Schaf war. Und natürlich meinen wir, wie alle Touristen, die einen Ort mehrfach besuchen, alles hier besonders gut zu kennen, längst alles aufsagen zu können, Topchecker zu sein. Dem ist aber nicht so, und vermutlich wird dem auch nie so sein.

Im dichten Nebel über eine Landstraße im Koog gehen jedenfalls. Also in einem Nebel, so dicht, so kompakt und alles so eng umhüllend und begrenzend, meine ich, den Erzähler so gründlich und weltentrückt in der Landschaft vereinzelnd, wie es in der Großstadt gar nicht vorkommen kann. Nicht einmal am Hamburger Hafen. Und dabei dann von einer eilig reisenden Wildgansformation passiert werden. Von einem Vogeltrupp, den ich in der grauweißen, zum Schneiden dicken Luft am frühen Morgen aber nicht sehen kann. Nicht einmal schemenhaft.

Keinen einzigen Vogel kann ich erkennen. Überhaupt nichts ist zu sehen, abgesehen von dem dichten Dunst über dem Weg und den Weiden, die ich nur neben mir ahnen kann. Aber diese großen, lauten Vögel hören sich vollkommen überzeugend so an, als seien sie nur etwa einen Meter über mir. Vielleicht auch eher neben mir und dabei zum Greifen nah. Man erkennt im Nebel die Richtung der Töne nicht, man verschätzt sich auch bei der Lautstärke. Sie kommen von überall, die rauen Rufe, sie kommen von nirgendwo, sie scheinen in meinem Kopf zu entstehen, ich habe Wildgänse im Hirn.

Mir ist auf einmal, als sei ich mitten in diesem reisenden Trupp, denn genau so klingt es für mich. Als sei ich zwischen ihnen, als sei ich im Vogelzug, und streckte ich jetzt meine Arme nur weit genug aus, ich würde sicher Federn streifen.

Oder ich würde abheben, wer weiß.

Es wird mir für einen kurzen Moment fantastisch und angenehm nostalgisch spinnert zumute. Denn man hat ja seine Lagerlöf doch gründlich genug gelesen in der Kindheit, die lange Geschichte von der Reise mit den Wildgänsen. Also zumindest in meiner Generation hat man das noch, bevor es auch diesen Roman irgendwann als japanische Zeichentrickserie gab und niemand mehr das Buch angefasst hat. Das auch durchaus nicht gleichmäßig spannend war, meine ich noch zu wissen, dass dabei aber aus Kindersicht ungeheuer dick war und voller nicht endenwollender, seitenlanger Landschaftsbeschreibungen. Die immerhin auch der ursprüngliche Zweck des Werks waren, es sollte ungemein bildend sein.

Während all dieser mich der Wirklichkeit enthebenden Gedanken gehe ich in Wahrheit aber nur einmal kurz um den Hof herum. Stehe ich nur eben einen Moment nahe der Einfahrt auf der Straße herum, um mir noch schnell etwas frische Luft vor dem Home-Office zuzuführen. Während dieser Ideen und Erinnerungen ist also der Radius meines Alltags weiterhin äußerst überschaubar, auch wenn er gerade überraschend für einige Tage aus Hamburg heraus verlegt wurde. Diese kleine Reise also hin oder her, ich kreise doch stets weiter um Schreibtische, auch wenn sie manchmal woanders stehen. Und ich finde das weitgehend auch richtig so, versteht sich.

Aber mit einem Bein oder eher mit beiden Armen mitten im Vogelzug – das ist schon auch schön.

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Allerdings lässt sich Nebel ungern fotografieren, wenn er sehr dicht ausfällt. Ersatzweise andere Landschaftsbilder, bei denen man ihn in der Ferne ahnen kann, den Nebel. Wie er da weiter hinten gerade Kräfte sammelt und heranzieht.

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