Buddenbohm & Söhne

Außerdem ging es hier weiter im Kulturprogramm, also in schon bemerkenswerter Konsequenz. Dergestalt zog ich dieses Urlaubsvorhaben bisher durch, dass ich fast schon zufrieden mit mir bin.

Und das gibt es ja heute kaum noch.

Die wöchentlich-regelmäßigen und außerdem kostenlosen Orgelkonzerte in den Hauptkirchen der Innenstadt habe ich schon mehrfach erwähnt, es hat bisher aber immer eine Veranstaltungsreihe in meinen Berichten gefehlt. Das liegt daran, dass die Konzerte in Sankt Katharinen an jedem Mittwoch um 12:30 stattfinden, und da kann ich praktisch nie. Jetzt konnte ich doch einmal, jetzt ging ich auch prompt hin.

Falls es jemanden interessiert, hier noch die Übersicht der drei Terminreihen. Ich möchte sie noch einmal sehr für alle empfehlen, die auch nur ansatzweise Sinn für Orgelmusik oder allgemeiner für Kirchenmusik haben. Man muss dafür, wie an mir zu beweisen ist, durchaus nicht religiös sein, um es genießen zu können. Und die Geschichte des Christentums ist zwar bekanntlich eine erstaunlich verbrecherische, aber gute Musik fiel immerhin auch dabei ab.

Mittwochs, 12:30, Sankt Katharinen: Orgelmusik zur Mittagszeit an der großen Barockorgel

Mittwoch, 17:15, Sankt Petri: Stunde der Kirchenmusik

Donnerstags, 16:30, Sankt Jacobi: 30 Minuten Orgelmusik an der Arp-Schnittger-Orgel

Die Konzertreihen nahmen ihren Anfang vor 75 Jahren, als in der Nachkriegszeit in vielen Kirchen nichts mehr stattfinden konnte, da die Kirchen und Orgeln der Stadt zerstört, zerbombt waren. Die Orgel in Sankt Petri war aber noch bespielbar, deswegen lud man dorthin ein – und blieb dann dabei. Eine wunderbare Tradition.

In Sankt Katharinen und Sankt Jacobi wird jeweils während der halben Stunde verlässlich durchgeorgelt, in Sankt Petri treten manchmal auch Chöre und Menschen mit weiteren Instrumenten oder Sangeskünsten auf.

Ich hatte Glück in Sankt Katharinen, denn mir war nach Bach und es gab auch ausschließlich Bach. Der in dieser Kirche übrigens selbst einmal gespielt hat, und so etwas freut einen dann auch.

Eine halbe Stunde Bach von großer Orgel mitten in der Woche ist mit großer Eindeutigkeit für mich besser als gar keine Meditation. Denke ich mir, während ich auf den Kirchbänken sitze, und ich höre dann nach Möglichkeit intensiv zu. Es ist eine gut geeignete Musik, um ablenkungsfrei zuzuhören, das geht mir bei anderen Spielarten der klassischen Musik nicht so.

Die Kirche ist an diesem Mittwoch nur mäßig besucht, aber wenn man es positiv ausdrücken möchte: Sie ist auch nicht leer. Ich sitze da nicht vereinsamt, es findet um mich herum schon ein Ausschnitt der Gesellschaft statt, wenn auch ein überschaubarer.

Aber es regnet an diesem Tag dauerhaft, ich berichtete gestern. Es ist zweifellos ein Wetter, bei dem nicht alle gerne vor die Tür gehen wollen, nicht einmal für Bach. Da kann man kein volles Haus erwarten.

Ich sitze im hinteren Teil des Kirchenschiffs und sehe sie vor mir, diese tapfere Schar der Zuhörer, die den Weg durch die unfreundliche Nässe auf sich genommen haben. Sie tragen durchweg Winter- oder Regenjacken in Dunkelbraunschlammgraumoostönen. Man trägt gedeckte Farben und man guckt ernst. Vielleicht nicht nur wegen der Musik und wegen des Ortes, vielleicht auch nur, weil man unangenehm nass ist.

Man hört Bach und versinkt dabei reihenweise in dem, was man jeweils für die empfängliche Seite des Selbst halten möchte.

Es gibt bei diesen Konzerten immer welche im Publikum, die versinken dabei auch körperlich in sich selbst. Sie sacken in sich zusammen, sie scheinen in ihren Jacken zu verschwinden. Sie schlafen vielleicht auch ein dabei, dösen kurz weg. Und warum auch nicht.

Es gibt aber immer auch welche, darauf ist Verlass, die sitzen im Gegenteil kerzengerade. Die wirken hochkonzentriert und haben oft schon auf den ersten Blick eine derart kompetente Ausstrahlung, dass man vermuten könnte, sie wären ohne weiteres in der Lage, nach dem Konzert die Partitur aufzuschreiben. Mal eben so.

Manche haben dabei, und es wird kein Zufall sein, eine mönchisch anmutende Strenge im Gesicht. Die aber nicht unangenehm in der Wirkung ist – sie fühlen sich einfach nur durch und durch etwas verpflichtet, und man sieht es.

Vor mir also die erstaunlich uniformen Jackenrücken in matten Novemberfarben, einige davon nassglänzend. In der Mitte des Ganges aber liegt ein blut- bis knallroter Regenschirm auf den Steinen. Wäre dies ein Kinofilm, diese Requisite hätte zweifellos etwas zu bedeuten und wäre symbolisch aufgeladen, man kennt das. Hier aber ist sie nur ein Schirm, den jemand zum Trocknen in den Gang gelegt hat. Es wird auch besser so sein.

Nicht weit von mir sitzt ein Pärchen, von hinten wirken sie jung. Sie stecken die Köpfe immer wieder zusammen und kichern dabei. Entweder sie haben die Komik in Bachs Musik entdeckt, was allerdings eine besondere und unbedingt zu würdigende Leistung wäre, oder sie finden das Vergnügen schlicht in ihrem Beisammensein.

Man kennt auch das, es ist nur in dieser heiter perlenden Form bei manchen von uns schon etwas länger her.

Die Musik steigt zur Kirchendecke und zieht an den bunten Fenstern vorbei. Ich denke wieder, dass da manchmal Töne dabei sind, bei Bach und bei der Orgel, an denen man fast etwas Halt finden könnte. So stark wirken sie, so dauerhaft, stabil und tragend. Es sind Töne, die für mich etwas auszudrücken scheinen, das man leider nicht immer verfügbar hat. Auch deswegen lohnen sich diese Besuche.

Nach dem Konzert gibt es Applaus. Der Organist verneigt sich und zeigt – die Geste fand ich ebenfalls ansprechend – mit einer Hand nach oben auf das riesige Orgelwerk über sich. Ganz so, wie ein Dirigent auf großer Bühne nach der Darbietung vielleicht dankend auf eine Solistin mit Bestleistung zeigt.

Mit Sankt Katharinen war ich also auch zufrieden und habe diese Lücke damit erfolgreich geschlossen. Das mit dem Mittwochmittagstermin, das wird aber ein kaum lösbares Problem für mich bleiben. Ich könnte künftige Besuche höchstens, es fällt mir gerade noch ein, auf meiner bisher gar nicht existenten Bucketlist vermerken, abzuarbeiten nach Renteneintritt.

And so it begins.

Außerdem gibt es im Zweifelsfalle zu allen Lebenslagen einen Song vom geschätzten Dan Reeder, so auch hier:

“Bach could really make those bells ring
Out of some damn love thing
Back in seventeen something

Good God, you know
We don’t even know if he could sing
Because back in those days
We had no way
To make recordings”

***

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Der Mittwoch war ein Tag mit ausgeprägt heimatlichem Wetter. Mit einem Wetter also, wie es sich hier etwa von Oktober bis März gut, richtig und gewohnt anfühlt. Obligatorische 12 Grad, es war weder heiß noch kalt. Es war aber eindeutig nass, diesig und auch grau, vor allem grau.

Blendend grau, dachte ich am Morgen beim ersten Blick zum Fenster bei Tageslicht. Wo vom Draußen nicht viel zu erkennen war, abgesehen von dem Farbton des rettungslos verhangenen Himmels. Die zahllosen Tropfen des Dauerregens verschwammen auf den Dachfenstern, es gab trübe, ineinandergreifende Weichzeichnereffekte. Schwarze Kleckse darin, in schneller Bahn quer über die Scheibe ziehend: Die Rabenkrähen auf Morgenpatrouille. Schwirren Flugs zum Hauptbahnhof, um dort Reste an den Mülleimern abzuchecken.

Ein Wetter jedenfalls, bei dem die ersten schon seelisch nachgeben, wie ich mitbekomme. Das sind dann die, welche einen langen, langen Winter vor sich haben. Ich dagegen bin noch im Stadium der Freude, dass die Zeit der verdammten Hitze vorbei ist. Dass man wieder Rollkragen tragen kann, Anzüge, Tweed und überhaupt – dass man sich wieder anständig anziehen kann.

Ich mag das sehr, und die Freude darüber wird auch noch etwas anhalten, vermutlich bis weit in den November hinein. Ich kenne das.

Aber die depressive Neigung passt natürlich gut in die zweite Hälfte dieses Monats, versteht sich. Man kann den Betroffenen nichts vorwerfen, sie verhalten sich saisonal durchaus korrekt.

Ich lese es in den Oktobergedichten nach, wobei ich aber etwas nach Stellen suchen muss, die mich direkt ansprechen, denn es geht meist ausschließlich um intensive Naturbeobachtungen. Der Herbst wird an Pflanzen, Landschaften und (toten) Tieren beobachtet. Es sind Beobachtungen auf freiem Feld, deren intensives Erleben ich aus der steinernen Stadtmitte heraus nicht mehr recht nachfühlen kann – ich habe hier leider keinen Waldsee im Nebel und dergleichen zur Verfügung.

Aber egal, ich finde mich dennoch zurecht und kann hier und da gedanklich folgen. Etwa bei Martin Greif:

„Wie still ist Herbsteszeit,

Ja, wie voll Einsamkeit!

Man kann es nicht erfassen,

Was uns noch will verlassen.“

(Aus dem Gedicht „Spätherbst“)

Wobei hier im kleinen Bahnhofsviertel von still wiederum keine Rede sein kann, Herbst hin oder her. Auf der Baustelle drüben wird nach Kräften gelärmt, teils 12 Stunden am Tag. Und die Stadtmitte um mich herum, sie ist überhaupt keineswegs ruhig. Fast nie ist sie das. Noch am ehesten zwischen 2 und 4 Uhr nachts, aber auch das ist seit einigen Jahren nicht mehr sicher. Es sind immer mehr Menschen nachtaktiv, aus welchen Gründen auch immer.

Oder hier, das ist auch schön, diese Strophe bei Friedrich Rückert:

„Lässt doch der spielende Wind nicht vom Strauch

Bis er ihn völlig gelichtet.

Alles, o Herz, ist ein Wind und ein Hauch

Was wir geliebt und gedichtet.“

Aus „Gang im Spätherbst“.

Wobei – das Wort „völlig“ will mir nicht ganz passend erscheinen. Wenn man es länger ansieht, wirkt es immer weniger lyrisch, es scheint aus heutiger Sicht in einen anderen Kontext zu gehören.

Aber die letzten beiden Zeilen! Die könnte man auch wieder auf Kissen sticken, ob ihrer allgemeinen Gültigkeit und Schönheit. Wenn man denn so lange Kissen hätte. Vielleicht diese Dinger, die man unter Türen legt, wenn es in der Wohnung zieht.

Mit dem „o Herz“ scheint der Dichter übrigens, den anderen Strophen nach zu urteilen, sein eigenes Herz zu meinen. Er spricht im Gedicht keine andere Person an, sondern richtet hier vielmehr einen Appell an sich selbst, an die emotionalere Komponente seiner Persönlichkeit.

Und da ich eben so lernwillig wie neugierig bin, da ich außerdem auch aus Lyrikbänden etwas mitnehmen möchte, wie man heute sagt, werde ich es demnächst auch einmal ausprobieren, meine gefühligen Anteile mit „O Herz!“ anzureden. Wer weiß, wozu es gut ist.

Je länger ich darüber nachdenke, desto mehr gefällt mir der Gedanke. Gleich am kommenden Montag könnte ich passend damit anfangen. Wenn der harte erste Werktag nach der vergleichsweise seligen Urlaubswoche anbrechen wird:

„O Herz, sag, was wehrest du dich

Gegen des Heimbüros Pflichten?

So schlimm sind sie auch wieder nicht,

Willst du zugrunde mich richten?“

Doch, ich denke, da geht noch was.

***

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Dann wartete ich wieder auf etwas, aber diesmal deutlich freudiger als beim Ausharren wegen des Paketdienstes. Denn es gab noch einmal eine gelungene Aktion aus der Blog-Camarilla: Der Herr Fischer von Hmbl, um seinen vollen Adelstitel zu nennen, brachte aus dem fernen Südelbien einen Plattenspieler mit Zubehör für den sehr begeisterten Sohn I zu uns. Für den erwartungsfreudigen Sohn, der bisher nur Platten, aber noch kein Abspielgerät besaß. Und das ist ja auf Dauer kein Zustand.

Hier wird es auch drüben im Blog erwähnt, mit Kulturtippbestätigung.

Eine gute Gelegenheit war das auch, kurz gedanklich etwas zu prüfen. Die Jahre und Jahrzehnte der Bloggerei durchzugehen und zum Gegencheck auch den Rest des Lebens davor und daneben abzugleichen. Was dann das vollkommen eindeutige Ergebnis brachte: Es gab in meinem Leben kein anderes Netzwerk, welches mir auf etlichen Ebenen auch nur annähernd so viele Gelegenheiten zur Freude gebracht hat, so viele Freunde und gute Kontakte auch.

Keine andere Szene, kein anderer Kontext – und man ist doch in einigen, während man so vor sich hin altert – kommt da noch mit.

***

In überhaupt keiner Verbindung zum ersten Teil dieses Eintrags möchte ich kurz noch eine gewisse Trendahnung benennen, die mich gerade beunruhigt. Denn ich habe etwas gesehen, von dem ich zwar noch hoffe, dass es nur ein Einzelfall war, bei dem ich aber schlimme Befürchtungen habe.

Wieder war es ein Anblick im Hauptbahnhof, wie so oft. Da laufen eben jeden Tag eine halbe Million Menschen durch, und dann immer noch einer, nämlich ich. Man kann die Fülle und das Treiben dort belastend, gefährlich oder einfach furchtbar finden (aktueller NDR-Bericht mit schrecklich unangenehmen Bildern von überfüllten Gleisen hier). Ich zumindest kann es dort aber auch unterhaltend und lehrreich finden.

Denn die Gesellschaft, die ich oft bloggend beobachte, sie läuft da in kompakter Form und auch noch jederzeit verfügbar in nächster Nachbarschaft für mich zur Ansicht herum. Wie praktisch ist das denn.

Was aber sah ich diesmal dort: ein kleines Rudel Menschen, vergnügt beieinanderstehend. Auf diese Art herumstehend, bei der man schon aus einiger Entfernung erkennt, dass Alkohol im Spiel ist. Vielleicht auch viel davon. Die Stimmen alle etwas zu laut, das Lachen etwas zu kreischend. Das Im-Weg-Stehen und das körperbetonte, ausgelassene Herumalbern etwas zu offensichtlich. Dazu ein Bollerwagen mit blinkender Leuchtdeko. Außerdem hatten die Menschen dieses Rudels ähnliche Sachen an, sie waren also irgendwie mottoverbunden. Da meint man, gleich zuverlässig Bescheid zu wissen, es muss ein Junggesellenabschied sein. Oder das Pendant für die Braut.

Also eine Ausdrucksform von „sturztrunken randalieren und fremde Menschen belästigen, aber für Erwachsene und ohne Fußballverbindung“. Man erkennt an der Art, wie routiniert viele Menschen diese Spaßtruppen in den Fußgängerzonen etc. weiträumig umkurven, wie beliebt sie allgemein sind.

Es war dann aber gar kein Junggesellenabschied. Wie einem mitgeführten Schild zu entnehmen war, das ich im Vorbeigehen las, es war es vielmehr ein Fall von, ich ändere eben den Namen, bleibe aber nahe dran: „Klausi hört auf“.  Und die Teilnehmenden waren größtenteils auch eher im passenden Alter für Silberhochzeiten, nicht in dem für das erstmalige Heiraten.

Eine lustig eskalierende Verrentungsprozession war es. Denn Klausi hört nicht sang- und klanglos auf, oh nein.

Das aber hat gerade noch gefehlt, dass daraus nun ein Trend wird. Bei fast zwanzig Millionen Boomern, die bis 2036 noch in Rente gehen werden. Wenn die sich alle noch einmal mit dem ganzen Kolleginnenkreis öffentlich die Kante geben und dabei johlend durch die Innenstädte ziehen …

Nun, sehen wir es wieder bemüht positiv: Dann fallen die Junggesellenabschiede gar nicht mehr so unangenehm auf. Immerhin. Wie neulich bereits festgestellt, nicht jedes Immerhin lässt einen jubeln.

Am Ende ist es aber erneut ein Fall für ein Bibelzitat. Am Ende habe ich es womöglich zu spät bemerkt, und es ist gar nicht neu, sondern in Wahrheit längst ein Trend. Es findet schon überall so statt. Und es gilt dann also jetzt schon und erneut Hiob 3, Vers 25. Auch für unchristliche Menschen wie mich ist es eine enorm anschlussfähige Stelle:

„Denn was ich gefürchtet habe, ist über mich gekommen, und wovor mir graute, hat mich getroffen.“

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Das Kulturprogramm am Montag fand ohne einen Termin statt, weil mir ein Termin dazwischenkam. Oder eher ein ausgedehntes Warten auf etwas, nämlich auf einen Paketlieferdienst. Der mir während der Anfahrt zahlreiche Updates schickte, denen zu Folge allerdings entweder mit dem Stadtplan oder mit dem allgemeinen Raum-Zeit-Gefüge etwas nicht stimmen konnte.

Denn der Fahrer war mal ganz in der Nähe meiner Wohnung, quasi vor der Tür, dann aber wieder nicht, und die Position wechselte unerklärlich schnell zum anderen Ende des Viertels. Er wollte mich in zehn Minuten erreichen, dann wieder in zwei Stunden, dann bis 14 Uhr, dann gleich, sozusagen sofort, dann doch bis 16 Uhr.

Je öfter ich auf die Benachrichtigungen sah, desto verwirrender wurde es. Ich vermute daher nun, es gibt analog zum Heisenbergschen Welle-Teilchen-Problem auch ein Kommen-Nichtkommen-Phänomen bei der Paketzustellung: Wenn man hinsieht, verändert sich das Ergebnis der Versuchsanordnung. Es ist die besondere Unschärferelation der Lieferdienste.

Aber es machte nichts! Und es kam auch gar nichts Wichtiges. Ich hätte auch einfach nicht hier sein können, es wäre fast egal gewesen. Ich habe nur eine irrational intensive Abneigung dagegen, Sendungen irgendwo abholen zu müssen. Obwohl der Ablageort meist im Kiosk um die Ecke ist, obwohl man dort nett ist und auch besonders großzügige Öffnungszeiten hat. Man kann es mir in dieser Hinsicht nicht recht machen, denn ich möchte Post unbedingt in meiner Wohnung bekommen und nicht irgendwohinmüssen. Ich bin postkonservativ.

Die Wohnung war währenddessen weiterhin leer, Buddenbohm allein zu Haus. Eine ungewöhnliche Situation. Ich verband das Warten daher mit einem intensiven Herumwohnerlebnis, und das war auch einmal schön. Setzte mich mal hierhin und mal dorthin, legte mich auf Sofas und Betten. Ich machte gar nichts, ich mietete gewissermaßen nur etwas bewusster als sonst.

Dann sah ich noch länger als sonst aus dem Fenster und dem Treiben auf der Baustelle zu. Ich hörte auch auf die schwachen Geräusche der Nachbarn, auf die Kirchenglocken und auf die Schreie der Möwen über mir.

Achtsames Warten also. Bestimmt gibt es schon Seminare und Bücher dazu, bestimmt verdient jemand Geld damit. Aber ich kann das auch ohne jede Hilfe, wie frisch bewiesen.

Ein urlaubsgemäßes Hörbuch fing ich dann noch beim Herumwandern zwischen den Räumen an. Kurz und betont entspannt war es. Vielleicht etwas zu entspannt, wie man gleich sehen wird.

Alex Capus: „Das kleine Haus am Sonnenhang“, hier die Perlentaucherseite dazu. Der Autor, dessen Romane ich gerne gelesen habe, liest es selbst vor, und es wird das erste Hörbuch sein, das ich im Tonfall der Schweiz gehört habe. Und was dieser Tonfall mit dem Text macht – das ist auch wieder so ein Denkabgrund, in dem man längere Zeit verbringen könnte, weil man die Frage doch auf alle Menschen anwenden kann, die Bücher geschrieben haben. Was macht es aus, wenn man Goethe hessisch denkt, Thomas Mann norddeutsch oder Tucholsky mit Berliner Einschlag? Es macht nicht nichts aus, um vorne anzufangen.

Das Buch enthält Erinnerungen, zu nicht geringen Teilen in deutlicher Nostalgie fast arkadisch verklärt. An die Neunziger Jahre, an ein kleines Haus in den italienischen Bergen und an dort verbrachte Urlaube und Rückzugswochen.

Da ich in den Neunzigern generell dabei war, wenn auch nicht in Italien, fand ich es trotz etwas betulicher, teils auch allzu schlichter, wenn nicht schon fast phrasenhafter Abschnitte interessant. Auch weil es für mich immer wieder faszinierend ist, wie lange die Neunziger her sind und welche Umwälzungen, gerade unseren Alltag betreffend, wir seitdem alle mitgemacht haben. Wie viel länger wir etwa damals für so vieles gebraucht haben. Teils unfassbar viel länger, siehe Kommunikation etc.

Ich habe dieses Phänomen etwa meinen Söhnen kaum erklären können, habe ich in den letzten Jahren bemerkt. Schon all die Stunden, in denen damals einfach nichts war – sie sind kaum darzustellen, wenn man dergleichen nicht auch selbst in ausreichendem Maße erlebt hat. Und das haben die Söhne nicht.

Wobei mir bei diesem Teil des Themas jede Nostalgie abgeht. Ich fand das nicht schön. Wenn man fragen würde, für wen man das Internet und die Beschleunigung der Nachrichten, die sozialen Medien etc. erfunden hat, ich würde mich melden, so viel Ehrlichkeit muss sein.

Ob das aber gut war, was da zunächst meiner Wunscherfüllung so offensichtlich diente, als alles Fahrt aufnahm und wir immer schneller mit immer mehr Menschen kommunizierten, daran sind mittlerweile bekanntlich Zweifel angebracht. Aber auch das ist mir gerade ein zu weites Feld.

Ich hätte das Buch zwischendurch fast abgebrochen, weil mir doch zu vieles darin redundant vorkam. Weil es zu oft Mitteilungen auf dem Niveau von „Jeden Morgen geht die Sonne auf“ gab. Entschieden zu oft. Ich war manchmal nahe am Drosten-Zitat: „Ja, ist gut jetzt.“

Er schreibt da aber auch über seinen Beruf, über das Schreiben und das Lesen. Wobei er zwar teils Meinungen vertritt, denen ich kaum folgen kann, aber bitte, man kann auf enorm viele Arten schreiben. Man kann also, um nur ein Beispiel zu nennen, auch ausdrücklich etwas gegen Notizen haben (John Irving sieht es ebenfalls so, habe ich in einer Doku gelernt), das ist in Ordnung. Ich lese oder höre jedenfalls meist mit Interesse, was andere über das Schreiben und Lesen zu sagen haben.

Und wenn er etwa notiert, dass man in Erzählungen und Romanen glaubwürdiger sein muss, als es die Wirklichkeit ist, dann finde ich das zumindest für mich anschlussfähig. Merke ich doch sogar beim Bloggen, wie surreal und unglaubwürdig die Wirklichkeit sich oft gibt, während man ihr schreibend zu folgen versucht und dabei dauernd denkt: „Das glaubt mir doch wieder kein Schwein.“

In den Neunzigern schrieb Capus selbstverständlich noch mit der Schreibmaschine. In seinem kleinen Haus in den Bergen heftete er die fertigen Seiten seines ersten Romans nach dem Tippen jeweils an einen Eichenbalken unter der Decke, um die Übersicht über den gesamten Text zu behalten. Schreiben war ein viel reellerer und greifbarerer Vorgang, als es heute der Fall ist.

Und, wie er auch notiert, das Tippen an der Maschine setzte damals ein ganz anderes Textdenken voraus, da man nicht so schnell wie heute alles wieder umbauen und permanent in zig Versionen neu und dabei variabel bleibend erzeugen konnte. Das Handwerk hat sich seitdem enorm verändert, das Schreiben ist fluider geworden.

Ob das aber etwas mit Qualität zu tun hat – das ist noch so ein weites Feld.

Ich hörte also dieses Buch, ich ging dabei ziellos entspannt in der Wohnung herum dabei. Und als der letzte Satz gesprochen war, klingelte es. Also sprach ich kurz zu mir selbst, während ich dem Boten die Tür öffnete:

„Siehste, und das eben ist genau das, was wir mit der Unglaubwürdigkeit der Welt meinen. Das geht doch so nicht.“

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Am Sonntag ging es gleich weiter im Kulturprogramm. Immer im Vibe bleiben, immer die Wellen abreiten, „as my whimsy takes me“. Es hat sich in der Rückschau, auch über die Jahrzehnte, doch meistens bewährt.

Im Museum für Kunst und Gewerbe war ich schon lange nicht mehr, also mehrere Jahre nicht. Das lag daran, dass mich die Sonderausstellungen dort in seltsamer Reihung nie recht interessiert haben. Und auch die aktuellen eher nicht. Stets gingen sie knapp an meinen Interessen vorbei, in wenigen Fällen auch an meiner Zeitplanung. Dabei hatte ich das Museum in guter Erinnerung, war früher auch viel öfter dort. Ein Nachbar ist es auch, wenn ich es auf den Stadtteil beziehe, und es beinhaltet sogar eine Buchhandlung, die am Sonntag geöffnet ist. Es gibt also Argumente, die dafür sprechen, dort wieder hinzugehen. Man muss es nur durchziehen, nicht nur dauernd im Vorbeigehen denken.

Es ist immerhin keine Pflicht, auf eine passende Sonderausstellung zu warten.

Das Museum liegt in einigermaßen prekärer Lage gegenüber der Methadon-Ausgabestelle, weswegen ich vor der Tür wieder etwas sah, das hier im Blog öfter vorkommt: das namenlose Entsetzen der Touristen aus vermutlich beschaulicheren Gegenden, denen reihenweise die, man kann es kaum anders nennen, zombiehaften, verwahrlosten und verlumpten Junkies entgegenkamen. Mit allen Formen von Hautschäden, so dass man bei ihrem Anblick auch an Aussätzige denken könnte, an Lepröse und sonstige Opfer grauenvollster Krankheiten.

Die auch in vielen Fällen seltsam verrenkt gehen oder stehen, manchmal an die grausigen Darstellungen von Irren aus dem Mittelalter erinnernd. Aber auch Expressionismus unter den Opfern. Barlach-Zeichnungen kommen einem da entgegen, Kollwitz-Blätter, Kubin auch.

Dass man bei Crack etc. eine weitgehende Hoffnungslosigkeit mitdenken muss, macht den Anblick noch schlimmer, für mich jedenfalls. Man sieht auf Verdammte, in einem tief historischen Sinn.

Die Ironie der Geschichte, in diesem Fall eine nicht eben feine Ironie, liegt darin, dass unser kleines Bahnhofsviertel immer schon jene Gegend der Stadt war, die für solche Fälle vorgesehen war. Auch in jener Zeit, als es tatsächlich noch um Lepra ging. Die Kranken, die Irren, die Galgenvögel, die Gebresthaften, die Gebrochenen, die Außenseiter – das war hier ihre Heimat. Und ist es teils immer noch, denn die Stadtgeschichte ist eine starke Macht, die lange wirkt.

Wieder ging ich im Museum nach der so sehr bewährten Kindermethode vor. Ich ging also planlos, stromernd und ungezielt herum. Auf alles zusteuernd, was meine Aufmerksamkeit kurz oder länger haben wollte.

Nebenbei erwähnt gibt es wohl so leicht kein zweites Museum weit und breit, in dem man sich derart leicht und verwirrend verlaufen kann. In jedem Treppenhaus, von denen es gefühlt etwa zwanzig gibt, diskutieren ratlose Menschen. Also vor allem deswegen ratlos, weil die meisten eben doch planvoll vorgehen möchten, nicht so wie ich.

Kaum las ich irgendwelche Erklärbärschilder, mir war an diesem Tag nicht danach. Ich ging einfach so herum und genoss das, was mir auffiel.

Vieles erkannte ich wieder. Weil ich es seit vielen Jahren schon kenne, auch seit vielen Jahren schon mag. Etwa die Jugendstilinneneinrichtungen und auch andere Möbel. Einige davon habe ich schon als Jugendlicher angestaunt.

Was mir aber zum ersten Mal auffiel – es ist auch ein Teil des Heimatgefühls, solche Stücke in Museen zu kennen, die man geradezu freundschaftlich betrachtet. Bei denen man sich also gelegentlich über ein Wiedersehen freut. Ausgesprochen angenehm war mir das Wiedererkennen in einigen Fällen, und ich hätte manche Sachen auf kumpelige Art anstupsen mögen: „Na, auch hier?“

Aber Contenance, man kennt das. Und so ein Alarm löst ja Stress für alle aus, das möchte man nicht.

Noch ein Nebengedanke: Dass die ehemalige Spiegel-Kantine im Museum gelandet ist, kann man aufgrund des spektakulären Designs leicht nachvollziehen. Für die zahlreichen Menschen aber, welche diese Kantine noch im Alltag benutzt haben, stelle ich es mir als besonders markanten Alterschritt vor, die ehemals gewohnte und oft benutzte Stätte nun im Museum wiederzufinden.

In meiner Firma wurde das Thema Essen, Pausenräume etc. stets ausgesprochen stiefmütterlich behandelt. Die Kulisse aus dem trostlosen Kellerraum, in dem wir in den Neunzigern geschmacklose Pampe aus aufgewärmten Aluschalen unter Neonröhren aßen, sie wäre wohl eher ein Fall für das Museum der Arbeit. Wo dann die Gäste kurz davor stehenbleiben, den Kopf schütteln und leise mit leichtem Grusel sagen: „Also schön war das ja nicht.“

Aber apropos Essen und Trinken! Es gab in der „Destille“ im Museum sowohl guten Kaffee als auch guten Kuchen. Was ganz und gar keine Selbstverständlichkeit in Kultureinrichtungen aller Art ist. Aber die Frischkäse-Karamell-Torte, der Espresso Macchiato: sehr in Ordnung.

Auch mit dem Sonntag also war ich im Sinne meines vagen Urlaubsplans voll zufrieden.

Was mache ich heute? Ich habe noch keine Ahnung, denn ich betrete nun Dimensionen der Spontaneität, die keine Version von mir jemals … Sie wissen schon.

Aber ich werde vermutlich berichten.

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Ich habe eine weitere Woche Urlaub. Mit der besonderen Vergünstigung, allein in der Wohnung zu sein, also niemanden bekochen zu müssen, für niemanden einkaufen zu müssen etc.

Ein ungeahnter Freiraum tut sich auf.

Am Samstag beschloss ich daher, als ich über die diversen Möglichkeiten nachdachte, diese Woche so gut es gehen wird für einige Unternehmungen zu nutzen. Und nicht etwa, wie es für Nichtreisende sonst vollkommen üblich ist, für liegengebliebene, vor sich hin verwesende To-Dos aus dem dunkelgrauen Admin-Bereich des Lebens. Obwohl auch diese Wahl sinnvoll gewesen wäre und auch beträchtlicher Bedarf besteht, so ist es nicht.

Ich wurde durch einen wiederum äußerst sinnigen Zufall, genauer durch einen Effekt in der Shuffle-Funktion bei den Playlists, rechtzeitig durch den argentinischen Sänger Kevin Johansen erinnert:

„The more that we control

The less we rock and roll.”

Denn ich höre ja auf die Lyrics in meinen Playlists. Sie sind manchmal besser und hilfreicher als viele andere Orakel oder Coaches.

Also sah ich in für meine Verhältnisse nahezu wilder Spontaneität am späten Nachmittag die abendlichen Termine in Hamburg durch. Kaufte dann, nachdem ich kurz den Ticketpreis veratmet hatte (ich will nicht sagen, dass es teuer ist, ich merke nur immer stärker, dass ich in Bezug auf Preise stark nachgehe – mein inneres Preisgefüge ist vor etwa sechs Jahren stehengeblieben und passt seitdem nicht mehr recht in diese Welt), den vorletzten Platz für den Abend im Thalia-Theater. Denn ich war nicht nur spontan, ich war auch seltsam versöhnungsbereit und freundlich gestimmt.

Weswegen ich diesem Theater, mit dem ich, siehe auch Deutsches Schauspielhaus, eher nicht gut klarkomme, weil ich zu konservativ, zu brav und sicher auch zu langweilig für die Inszenierungen dort bin, eine neue Chance einräumen wollte.

Vielleicht aber wollte ich diese Chance auch eher mir einräumen. Denn das Theater oder ich, wir könnten uns ja beide irgendwie geändert haben, dachte ich. Aufeinander zubewegt vielleicht.

Molières „Menschenfeind“ wurde dort gespielt und, um es vorwegzunehmen, aus meiner Sicht vollkommen zu Recht mit Standing Ovations gefeiert. Und, um auch das gleich vorwegzunehmen, es gibt noch weitere Termine, sie reichen bis weit ins nächste Jahr. Ich empfehle diesen Besuch.

Allerdings bin ich kein Theaterkritiker und habe in dieser Hinsicht rein gar keine Kompetenz, zumal ich für Rezensionen mit Sachkenntnis auch insgesamt im Leben viel zu selten im Theater war. Die sicher kundigen Spezialexperten etwa bei NDR und Morgenpost waren aber ebenfalls angetan. Ich zitiere zwei Stellen, denen ich mich anschließe:

„Bockstarkes Ensemble“

„Die Inszenierung ist zudem auch urkomisch, flapsig, herrlich exaltiert.“

Bevor ich zum Stück komme, sind noch eben zwei andere, eher marginale Aspekte des Abends unbedingt zu loben. Die fallen auch viel eher in meinen Kompetenzbereich:

Als ich neulich hier über Kontaktanbahnung in Hamburg schrieb, gab es ganz ungewöhnlich viele Kommentare dazu. Was mich vermuten lässt, dass dieses Thema doch viele Menschen umtreibt.

Da habe ich nun eine vermutlich originelle Empfehlung für kontaktsuchende Menschen in dieser Stadt, nämlich den Platz 28 in Reihe 7 im Parkett. Kommen Sie früh, setzen Sie sich hin und warten Sie ab, während der Saal sich füllt. Dieser Platz ist am Rand, sogar noch weiter außen am Rand als in den anderen Reihen. Er ist auch direkt neben einer Tür, also wie geschaffen für stets misstrauische, fluchtbereite Menschen wie mich.

Wenn Sie dort sitzen, ist direkt vor Ihrem rechten Fuß, also in etwa jedenfalls, etwas im Boden des Ganges, das ich mit einem Wort bezeichnen möchte, bei dem ich allerdings vermute, dass es nicht allzu viele verstehen: eine Lunke.

Das ist im Plattdeutschen eine Absenkung. Eine Mulde, eine Vertiefung im Boden.

Es ist keine Stufe, es ist eher, wenn man es als Gehender beschreibt, ein unmittelbares Nachgeben des Bodens – man macht einen Schritt und plötzlich ist da nichts unter einem. Was bedeutet, direkt neben Ihnen stolpert mindestens die Hälfte der hereinströmenden Gäste. Stürzen auch einige oder erschrecken sich zumindest, geraten kurz aus dem Gleichgewicht, kommen ins Taumeln. Und Sie sitzen da entspannt und überlegen sich, wem Sie eventuell eine helfende Hand reichen möchten.

Das ist doch einmal ein sinnvoller und auch anwendbarer Hinweis, nicht wahr? Wenn ich so drüber nachdenke – ganze Reiseführer mit solchen Tipps sollte es geben. Ich erahne einen Markt.

Diesen Platz also wollte ich einerseits loben. Außerdem jemanden, der in Theaterkritiken oder -berichten sicher meist nicht gewürdigt wird, nämlich den Platzanweiser. Wenn der heute noch so heißt und nicht, wie etwa Briefträgerinnen, Arzthelferinnen oder Schaffner, längst eine andere, viel modernere Bezeichnung hat. Da bin ich vielleicht nicht orientiert. „Parkettpfleger“ wäre auch nicht falsch.

Dieser Mensch jedenfalls kümmerte sich dermaßen rührend bemüht um seine Gäste, war so sichtlich bestrebt, allen hilfreich zu sein und wirkte insgesamt überzeugend so, als seien das alles seine Gäste, nicht etwa nur die des Hauses. Es war tatsächlich eine Freude, dem zuzusehen. Wie da den Alten und Gebrechlichen geholfen wurde, wie immer wieder einiges erklärt wurde, wie fürsorglich auch Gehörschutz wegen der lauten Musik an Empfindliche und Geschädigte ausgeteilt wurde. Wie sinnig er auch die Gäste darauf hinwies, wer vielleicht doch lieber noch einmal auf Toilette gehen sollte, weil es schwierig werden würde, genau diesen Platz während des Stücks zu verlassen, immerhin über zwei Stunden ohne Pause …

Ich mag das sehr, wenn Menschen ihre Aufgaben derart ernst nehmen. Auch und gerade solche Aufgaben. Eine längst altmodische Freude über eine ebenfalls altmodische Berufsauffassung wird es sein.

Die Beschreibung der Inszenierung überlasse ich aus den genannten Gründen lieber den oben verlinkten Medien, ich kann nur ergänzen, dass ich es unmittelbar wirksam empfand, dass Molière auf diese Art auch in meine Weltwahrnehmung hervorragend passte.

Zwei Aspekte haben mich geistig etwas aufgehalten, auf die allerdings beste Art. Sie führen nun dazu, dass ich den Originaltext noch nachlesen werde.

Beim Grundkonflikt im Stück geht es um einen Menschen, der „authentisch“ und ehrlich sein und wirken möchte und sich daher den höflichen-höfischen, aus einer Sicht verlogenen Umgangsformen der anderen verweigert. „Geschmeidige Anpassungsfähigkeit“ wird in der Wikipedia diese Form der ihn umgebenden Höflichkeit genannt, gegen die er da anrennt.

Und ich war zwischendurch immer wieder abgelenkt, weil man das Stück so mühelos auf die moderne Konzernwelt übertragen könnte. Auf aktuelle Kommunikationsprobleme in der Corporate-World. In der sich die Umgangsformen der gerade weltbestimmenden Business-Variante des Neofeudalismus mit immer mehr barock anmutender LinkedIn-Verbrämung sehr leicht mit historischen und höfischen Umgangsformen in Verbindung bringen lassen. Und in der es ebenso schwer ist, mit nichts als der Wahrheit durchkommen zu wollen.

Außerdem aber ist der Text in gewisser Weise geistige Vollkornnahrung, wie man es auch von Shakespeare und etlichen anderen Klassikern kennt. Was dazu führte, dass ich über viele Sätze gerne zumindest kurz nachgedacht hätte, dann aber deswegen schon die nächsten nicht hörte. Eine Art Konzentrationsstörung durch Konzentration, das war auch einmal originell.

Das Reclam-Heft mit dem Menschenfeind müsste hier aber irgendwo sein, in welcher Übersetzung auch immer. Ich werde das in Kürze ins Leseprogramm einschieben und die Sache vertiefen.

Ein hervorragender Urlaubseinstiegsabend also!

Keine Klagen, gerne wieder.

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Es gibt Wochen, da fällt es etwas schwerer als sonst, nicht paranoid zu werden. Nicht über die Matrix-Verschwörungstheorie nachzudenken, nicht anzunehmen, dass nach der erfolgreichen Truman-Show auch z. B. die Buddenbohm-Show zu einem Erfolg gebracht werden soll. Diese Woche war so eine, wie ich allein schon am Beispiel des Regens darstellen kann.

Es hat mehrfach geregnet in den letzten Tagen. Aber eigentlich gar nicht so viel, durchziehende Schauer waren es eher nur. Es war definitiv keine vollkommen verregnete Woche, und bezogen auf die gesamt zur Verfügung stehende Zeit war der prozentuale Anteil der Stunden mit Regen recht gering.

Aber diese Stunden waren jeweils die, in denen ich ohne Schirm draußen war. Und ich habe wieder gemerkt: Etwa ab dem dritten Tag wird man bei so etwas doch misstrauisch. Und zwar, obwohl man es sich logisch erklären kann, dass es solche Wochen gibt, dass sie so häufig nicht sind und dass die anderen Wochen, in denen einem so etwas nicht passiert, deutlich überwiegen.

Ich kann zumindest für mich sagen: Solche Häufungen von Beobachtungen oder Erlebnissen rufen dennoch eine gewisse Skepsis hervor. In der Weiterführung dieses Gedankens über die Wechselwirkungen zwischen sich und der Welt kommt man vermutlich zwanglos bei der Entstehungsgeschichte der Religionen an. Das halte ich zumindest für einigermaßen naheliegend.

Der Höhepunkt des Ganzen, und da kommt die Truman-Show ins Spiel, war dann der wöchentliche Bürotag in der Hafencity. Dies war ein freundlicher Tag, einer mit viel blauem Himmel. Von dem ich aus dem Bürofenster eine erfreulich weite Erstreckung sehen konnte. In Richtung Südelbien sah alles heiter und erfreulich aus, verlockend geradezu.

Am frühen Nachmittag packte ich mein Notebook und das Zubehör ein. Ich rüstete mich für den Heimweg und sah nebenbei noch einmal aus dem Fenster und leider auch auf die zahlreichen Tropfen an der Scheibe, die dort eine Minute vorher noch nicht zu sehen gewesen waren. Es regnete. So pünktlich regnete es speziell für meinen Abgang, dass auch Kollegen anerkennend bemerkten: „Das hat auf dich gewartet.“

Und ihr Spaß daran war deutlich.

Nun schätze ich aber den Heimweg aus der Hafencity ins kleine Bahnhofsviertel sehr. Fast immer lege ich ihn zu Fuß zurück, schon wegen der überaus attraktiven Fotomotive am Wegesrand. Außerdem ist es ohnehin gut, sich nach der Arbeit eine halbe Stunde oder mehr zu bewegen, nicht gleich wieder etwas anderes an irgendeinem Bildschirm zu machen. Es ist sicher richtig, erst einmal ab- und umzuschalten.

Ich beschloss daher in typischer Trotzhaltung allem gegenüber, einfach dennoch zu gehen. Regen hin oder her! Dann eben ohne Schirm. Werde ich eben nass, na und. Wie so ein Mensch, der irgendwas mit Outdoor gutfindet und draußen Abenteuer sucht. Nur eben im Anzug, nicht in Funktionskleidung. Aber jedenfalls alles dennoch machen, ich sage es ohnehin immer wieder.

Ich fuhr mit dem Fahrstuhl nach unten, ich verließ das Gebäude und bastelte mir dabei schon einmal halbwegs gekonnt eine Stimmungslage zurecht, in der ich den Gang durch den Regen gut finden konnte. Oder in der es mir zumindest nichts ausmachen würde, gründlich nass zu werden.

Vor der Tür dann der Regen, auch gar nicht so wenig davon. Dummerweise auch der Wind, und dieser in der Ausprägung „betont kalt und direkt von der Nordsee“. Ich ging dennoch ohne jeden Verzug los, Beschluss ist Beschluss. Nach ein paar Schritten hielt ich dann aber wieder an und sah mich irritiert um. Denn dafür, dass es regnete, war es in allen Richtungen seltsam hell um mich herum. Sah auch der Himmel ringsum erstaunlich blau aus.

Die Sache war, wie ich dann mit wachsendem Staunen feststellte, so: Es regnete nur über unserem Bürohaus. In einem Umkreis von vielleicht gerade einmal hundert Metern, mehr nicht. Der Rest der Hafencity genoss die Oktobersonne. Nur über der Firma diese vereinzelte Wolke, die konnte es nicht mehr halten.

Das Foto davon ist mir nicht gelungen. Aber es hätte ohnehin allzu sehr nach AI ausgesehen, ungefähr nach der Anweisung: „Mach mal ordentlich Regen nur über dieses eine Haus im Panorama.“

Ich trat aus dem Regen heraus, wie man einen Park verlässt: Man geht durch eine Begrenzung und die Umgebung ändert sich sofort. In diesem Fall durch Licht und Trockenheit. Es waren, nur ein paar Meter von meinem Büro entfernt, wohl andere für die Wetter-Effekte zuständig.

„Ich weiß ja nicht, wer mich hier beobachtet“, dachte ich auf dem Heimweg, „aber ich werde, so viel steht jedenfalls fest, das auch weiter beobachten.“

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Die Kunst der Lebensführung

Mek schreibt über die Wahl zwischen Flugzeug und Bahn. Also über jene Wahl, die uns in diesem Land durch die Minderleistungen der Bahn dezent erschwert wird. Ich bin seit vielen Jahren nicht geflogen, kenne aber bezeichnenderweise außerhalb meiner Kernfamilie keinen einzigen anderen konsequenten Nichtflieger. Und muss natürlich dazu sagen, dass es mir nicht weiter schwerfällt, nicht zu fliegen, da ich in der Regel nirgendwohin will. Fast ein Selbstgänger.

Es gibt also sicher ökologisch wertvolles Benehmen, für das ich mir mehr Credits geben könnte. Aber da bin ich dann fast so blank wie fast alle. Obwohl – ich trage auch so gut wie nie zum Autoverkehr bei, nur etwa zweimal im Jahr. Das kann man vielleicht als bemühter gelten lassen.

Was noch. Mehr Menschen ernähren sich öfter vegetarisch, und sich vegetarisch ernährende Menschen verbrauchen mehr Nüsse – wie passend, dass die Anbaufläche für Walnüsse in Deutschland größer wird. Und wie faszinierend, dass im Text Walnussknackmaschinen und Walnusswaschmaschinen erwähnt werden. Denn es gibt dann ja Menschen, die so etwas beruflich vorantreiben, die also Walnussknackmaschinenentwicklerinnen sind, und gleich bin ich wieder etwas neidisch auf die Visitenkarte.

Das macht doch etwas her, so ein Beruf. Da komme ich mit dem gewöhnlichen Konzerndurchschnittstitel, der meinen Job benennt, einfach nicht mit.

 Literatur und Lesen:

Bitte beachten Sie zum Thema Lyrik das bei der Kaltmamsell eingebundene Video von Dieter Hildebrandt in diesem Post von ihr. Ich wusste nicht, dass diese berühmten Herbstzeilen von ihm stammten.

Ein Kalenderblatt zum ersten Erscheinen von „Winnie-the-Pooh“ am 14. Oktober 1926.

Ein Interview beim WDR mit Sven Regener, es geht um seinen neuen Roman „Frankie und Freddy“. Um die Zeit, in der das Buch spielt, und auch um seine Ablehnung nostalgischer Verklärungen.

Sollten Sie das Buch übrigens lesen wollen – ich bin damit durch und war sehr zufrieden damit –, planen Sie es lieber noch vor Weihnachten ein. Denn es spielt einen Tag vor Heiligabend und vielleicht geht es Ihnen wie mir – ich finde Bücher, in denen Weihnachten eine größere Rolle spielt, nach Weihnachten nicht mehr so bekömmlich.

Durchgelesen habe ich nun auch den Leoparden von Giuseppe Tomasi di Lampedusa, wobei ich feststellte: Eine der besten letzten Seiten, die ich je bei einem Roman gelesen habe. Der Roman lohnt sich schon, um dort anzukommen.

Heute kann ich also ein neues Hörbuch und auch ein neues gedrucktes Buch beginnen, ist es nicht aufregend? Freudige Erwartung ist zu milde ausgedrückt.

Eine faszinierende und kundige Vorlesung über den Roman „Lady Chatterley’s Lover“ von Markus Gasser auf seinem YouTube-Kanal. Auch und gerade dann empfehlenswert, wenn Sie meinen, über dieses Buch so ungefähr orientiert zu sein – Markus Gasser weiß vermutlich mehr. Und er erzählt es Ihnen hier:

Weitere Links zu Buchthemen drüben bei Ligne Claire.

Felix schreibt über das „Blog like nobody’s watching”-Meme. Man beachte bitte besonders die letzten Absätze; ich würde mich diesen Betrachtungen über den Begriff „niemand“ anschließen wollen.

Und würde für mich ergänzen wollen: Ich blogge so, als sei es eine Selbstverständlichkeit, als sei es etwas, „dass man eben macht“. Wie es bei allen Verhaltensweisen, „die man eben macht“, so ist: Manche besser zu einem, manche schlechter. Und das Bloggen, habe ich im Laufe der Jahre gemerkt, passt ganz gut zu mir. Die Frage aber, wer das liest, sie ist in meinem Empfinden im Vergleich dazu sekundär.

Politklimbim:

Eine sogar nachvollziehbare Kritik an der Wirkung der Branche, in der ich im Brotberuf tätig bin: „Das sonderbare Feedback der Demoskopie“. Aber im Grunde ist es auch eher eine Medienkritik.

Philosophie:

Eine kurze Sendung beim Deutschlandfunk über Foucault und die Foucault-Rezeption: „Ikone und Theoretiker der Macht“. Es geht auch um seine Wirkung in der Popkultur, bis hin zu den Foucault-Badelatschen.

Musik

Ein weiterer schöner Beruf ist übrigens auch „Radiolegende“. Dieser Begriff fällt verlässlich, wenn es um den Musikjournalisten Peter Urban vom NDR geht. Der sich jetzt endgültig in den Ruhestand verabschiedet hat, und zwar im Unfrieden. Aus Gründen, die für Menschen mit Interesse an Radio, Podcasts und/oder Medienrecht und dem Internet von heute von Interesse sein dürften.

Im Podcast „Interpretationssache“ geht es um Cover-Versionen von „Suzanne“ von Leonard Cohen. Da würde ich diesmal etwas anlegen wollen, etwa die eigenwillige Fassung von Gary McFarland, die mir nach mehrmaligem Hören gut gefällt:

Oder die italienische Variante von Fabrizio de André. Die musikalisch gesehen zwar konservativ ausfällt, aber doch interessant und auch angenehm ist, wegen seiner Stimme und der Sprache.

In meinem Bemühen um originelle Musikbeiträge heute außerdem zwei Songs von Dory Previn. Von der ich annehme, dass die meisten sie eher nicht kennen werden (hier der Wikipedia-Eintrag zu ihr). Besonders für die interessant, die intelligente Lyrics mögen.

„Brando“ ist ein Lied für und über Frauen, die ein Problem mit denjenigen Männern haben, die sich durch ein self-inflated Ego auszeichnen, durch Rücksichtslosigkeit, toxisches Verhalten, wie man heute sagt, etc.: Problembären also. Höchst schwierige Männer, an denen alle Frauen scheitern müssen.

Nur die eine, die würde es hinbekommen, sie weiß es doch einfach …

Und dann noch “Mary C. Brown and the Hollywood sign”.

Wie jemand dazu auf YouTube treffend kommentiert hat: „Looks like the first music video ever made”.

Beruhigendes ist auch wieder im Angebot. Schon ein Klassiker aus der Richtung des Weltjazz, oder wie immer man das korrekt benennt. Anouar Brahem aus Tunesien ist der Komponist: „The astounding eyes of Rita“..

Saisonal passend noch Jackson C. Frank mit “October”:

“And it’s already over in October
Already Christmas every year.
It’s always good to sing when you are sober
It’s always good to wipe away a tear.”

Playlist-Titel-Lyrics

Eine meiner Playlists hat durch zufällige Titelreihung wieder eine vernünftige Strophe ausgeworfen, man könnte glatt munter weitertexten:

„Bis zum bitteren Ende

Ist ja immer irgendwas

Bitte bleib

Lösch die Lampe aus.“

(Titel von: Die Toten Hosen, Stoppok, Charles Aznavour, Juliette Gréco)

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Dann auch mal wieder ein Update zum Jahresthema, also zum globalen Großtrend, zur Offline-Bewegung. Ich sah nämlich etwas, das anderen durchaus schon bekannt war, wie ich dann später in zwei, drei Gesprächen merkte, das mir aber bisher komplett entgangen war. Ich sah da nämlich diese neue Symbolsprache bei Einkaufskörben.

Mit einem pinkfarbenen Korb, so las ich erstaunt auf einem Schild im Supermarkt, gibt man sich nun als „offen für ein Kennenlernen“ aus.

Es entsprach dann aber dem sattsam bekannten, alten Hamburger Klischee, welches ich neulich erst als tendenziell veraltet dargestellt habe, es entsprach also diesem gängigen Bild von den verschlossenen, kontaktaversen Norddeutschen, dass absolut niemand in diesem Supermarkt mit so einem Korb herumlief.

Ich hatte daher gleich mehrere Gründe, mir selbst keinen davon zu nehmen. Denn erstens war meine Laune in der Mittagspause des Bürotages eh nicht nach neuen Menschen, kam ich doch an diesem Mittwoch nicht einmal mit den alten gut zurecht. Zum anderen halte ich mich in einer meiner schlechtgelaunten Versionen auch nicht gerade für marktfähig. Und drittens wollte ich selbstverständlich nicht der Einzige sein, der sich da unter lauter Verweigerern als offensichtlich kontaktbedürftig oder -geneigt oder was auch immer präsentierte.

Ich wäre mir dabei vorgekommen wie ein radschlagender Pfau unter Graugänsen. Also in etwa. Kein pinkfarbener Korb für mich also.

Zwei naheliegende Gedanken aber noch dazu.

Erstens fällt vermutlich vielen sofort die typisch kolumnistische und ungemein naheliegende Weiterentwicklung ein, die man hier umstandslos anhängen könnte. Denn warum sollte man es bei nur einer Farbe belassen, wenn man schon dabei ist, Verhaltensweisen oder Einstellungen mit Einkaufskorbsymbolen zu verbinden. Die Bereitschaft zu neuen Kontakten ist immerhin nur einer von vielen Aspekten der seelischen oder sozialen Konstitution, die man auch nach außen hin in aller Deutlichkeit mitteilen könnte.

Ein schwarzer Korb etwa für „Laber mich heute bloß nicht an!“, er kommt einem fast schon wie eine zwingende Ergänzung vor. Und wenn ich mir etwas mehr Mühe geben würde, ich käme sicher noch auf weitere Varianten.

Es ist eben eines dieser typischen Themen, mit denen Stand-up-Comedians locker eine Viertelstunde füllen können. Es wäre dann eine Viertelstunde, die vermutlich ziemlich gut laufen würde, ein guter Opener wäre es vermutlich auch. Ist es doch ein Thema, das nahezu alle anspricht, zu dem die meisten irgendeinen Bezug haben und sicher auch spontan eine Vorstellung davon, wie sie sich zu oder mit symbolisch aufgepeppten Einkaufskörben verhalten würden. So etwas funktioniert zweifellos.

Andererseits, das dachte ich dann aber erst Stunden später auf dem Heimweg aus dem Büro, hat der Grundgedanke etwas. Und zwar hat er ein so elementar simples und klarerweise funktionsfähiges Grundkonstrukt, dass ich mich nach einer Weile unwillkürlich fragte, warum etwas nach diesem Prinzip nicht längst in einer verbreiteten Form in der ganzen Stadt angewandt wird.

Warum wir als Stadtgesellschaft also nicht längst dazu übergegangen sind, Ansprechbarkeit allgemein oder meinetwegen auch in diversen Abstufungen, vom eher freundschaftlichen Kennenlernen bis zum wilden Parkplatzsex – es gibt immerhin für alles, was nur denkbar ist, auch einen Bedarf – durch schlichte und jederzeit anwendbare Signale darzustellen. Durch, was weiß ich, die Farben der Socken oder der Schals oder durch irgendwelche Ansteckdinge, Kopfbedeckungen oder was auch immer. Es gibt der Möglichkeiten dermaßen viele.

In den diversen Social-Irgendwas-Seiten dieser Stadt ist das Kennenlernen von Menschen schließlich nach wie vor eines der Hauptprobleme. Die Wie-Fragen dazu reißen nicht ab, wie neulich ebenfalls hier im Blog erwähnt. Ich müsste auch besser von „Wie denn bloß!“-Fragen schreiben, um die oft spürbare Verzweiflung der Fragenden passend darzustellen.

Die beiden naheliegendsten und auch überzeugendsten Lösungen, um hier schnell neue Bekannte, Freunde für welche Verwendung auch immer oder gar Beziehungen finden zu können, sie sind wirklich nicht für jeden etwas. Denn nicht alle wollen sich einen Hund oder ein Kind zulegen. Was beides zweifellos Zubehörvarianten sind, mit denen man ein Kennenlernen neuer Menschen fast gesetzmäßig erleben kann. Sogar in Hamburg.

Nach allem, was ich mitbekomme – obwohl ich selbst meist eher nicht betont kontaktoffen durch die Straßen gehe, to say the least –, ist das Bedürfnis nach Gesellschaft jedenfalls weiterhin ein größeres Problem für alle, die durch Umzug, Trennung, Berufswechsel usw. aus ihren vormaligen sozialen Bezügen gefallen sind.

Da kann man sich schon einmal fragen, ob dieses Problem nicht am Ende leichter zu beheben ist, als man zunächst denkt, kann man nicht? So als konstruktiv denkender Mensch?

Vor etwa einem Jahr habe ich zum ersten Mal Hinweise auf organisierte Spaziergänge für Menschen gesehen, die hier gerne andere Menschen kennenlernen wollen. Man geht dabei etwa gemeinsam um die Alster, und zwar in größeren Gruppen. Es gibt kein weiteres Programm und man kennt dabei kein Schwein. Aber all die anderen eben auch nicht, und da kommt man dann vermutlich leicht ins Gespräch. Schon über diese seltsame Sache an sich, an der man sich da beteiligt.

Nehme ich jedenfalls an, ich war bisher nicht bei so etwas dabei.

Das fand ich damals noch originell, als ich das las, das weiß ich noch. Und nun, nur ein paar Monate später, sehe ich, dass es bereits mehrere dieser Spaziergangsmodelle gibt. Mittlerweile auch mit unterschiedlicher Ausrichtung, z. B. nur für Frauen oder auch eher beruflich orientiert, also Networking etc.

Und auch das kann man doch eine Umdrehung weiterdenken. Stellen Sie sich bitte kurz vor, es werden dank reger Nachfrage immer noch mehr Termine und Unternehmungen dieser Art. Und stellen Sie sich dann auch vor, dass viele von denen die Alsterrunde gehen werden, die Mehrheit. Weil das in dieser Stadt nun einmal ungemein naheliegend ist, sich dort zum Spaziergang zu treffen. Weil alle wissen, wo es ist, weil es auch tatsächlich schön ist und weil die Runde mit Sicherheit lang genug ist, um unterwegs gleich mehrere Gespräche anzufangen.

Dann ist man auch schon fast bei dem Gedanken, dass man für diese Aktionen sicher recht ähnliche Uhrzeiten wählen würde. Nämlich immer dann, wenn möglichst viele teilnehmen können, wenn sie ausgeschlafen sind, wenn sie noch nicht zu abendmüde sind usw. Das verengt die Möglichkeiten, da stechen dann bestimmte Slots heraus, und da sind wir schon fast am Ziel dieses Gedankens.

Welches darin besteht, dass da irgendwann so viele Gruppen so routiniert stattfinden werden und immer wieder ums Gewässer kreisen, dass sich der Zweck des Ganzen schließlich von der Organisationsform lösen kann und verselbstständigt.

Man wird dann einfach zur Alster gehen, um Kontakte zu haben, um zu reden etc. Es wird dort einfach so üblich werden. Man dreht da seine Rederunde oder geht einen Kontaktkreis. Weil man das in dieser Stadt so macht. Du kennst niemanden? Geh um 17 Uhr an die Alster! Eine schöne Vision, nicht wahr.

Nur die Jogger, die stören vielleicht auch bei diesem Zukunftsmodell wieder. Wenn sie sich da fortwährend rücksichtslos durch all die fragilen Anbahnmanöver drängeln.

Aber gut, irgendwas ist immer. Und gut trainierte Menschen könnten vermutlich sogar beim Joggen einen freundlichen Erstkontaktsmalltalk aufsagen.

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Wie geplant, ich setze die alte Reihe „Was schön war“, die es quer über etliche Blogs gibt, auch wieder einmal fort. Manchmal die Vorhaben überraschend tatsächlich durchziehen! Das ist auch so eine kleine Wichtigkeit im Alltag.

Mit einer winzigen Szene setze ich das fort. Eine Zehnsekundenangelegenheit ist es nur. Aber es war doch etwas auf einem Spaziergang, so ein Bildmoment war es, an dem man vorbeigeht und unwillkürlich lächelt. Und so viele von diesen Momenten gibt es hier gar nicht. Man kann hier, ich habe da reichlich einschlägige Erfahrung, wenn man kurz akzeptieren möchte, dass meine Erfahrung da überhaupt etwas gilt, man kann hier ohne weiteres stundenlang spazieren gehen, ohne ein einziges Mal dabei zu lächeln. Also ich jedenfalls kann das. Ich nehme allerdings an, Sie könnten das auch.

Oder, wie es ein bekannter englischer Dichter einmal ausgedrückt hat:

„For the longest while

I’d forget to smile.”

Paul McCartney schrieb das. Die Zeilen kommen in „Always“ vor, was ein vermutlich eher unbekanntes Lied von ihm ist. Hier mit Diana Krall am Klavier:

An der hier zu beschreibenden Szene kam ich dann aber nicht ohne etwas Erheiterung vorbei. Und ich kann nicht einmal ausschließen, dass auch etwas amüsierte Rührung dabei war. Das Alter, die Empfindsamkeit, am Ende auch die Jahreszeit – es wirkt eben alles auf einen ein.

Ich kam von einem der Versorgungsgänge für meine Mutter, einem ungeplanten und ungelegenen noch dazu, denn die Lage war zwischendurch wieder schlechter. Es geht so hin und her, bzw. eher auf und ab. Bestens gelaunt war ich daher nicht, sondern vom Alltag eher überbeansprucht, müde und entnervt.

Aber ich kam an einer Kita vorbei, die einen Vorgarten, einen kleinen Garten mit Spielplatz, am Fußweg hat, den ich da entlangging. Es ist so ein Kita-Vorgarten, der auffälligerweise bei absolut jedem Wetter bespielt wird. Entweder sind die Betreuenden dort enorm geschickt darin, die Kleinen immer wieder in Richtung Frischluft zu motivieren, oder sie sind einigermaßen rigoros im Hinaustreiben, ich weiß es nicht.

Die Kinder sehen aber in aller Regel nicht besonders getrieben aus, eher von etwas nach draußen gelockt. Von der Sandkiste vielleicht, von einem Klettergerüst, von herabgefallenen Ästen, Kastanien und was man in diesem Draußen eben alles so findet. Sie haben noch keine Smartphones, in diesem Alter, sie interessieren sich noch lebhaft für Dinge in der realen, anfassbaren Welt. Wie wir früher auch.

Direkt vor dieser Kita war die Straße ein Stück weit aufgerissen worden, es wurde an Kabeln, Rohren oder an was weiß ich denn gearbeitet. Tiefbau jedenfalls, wie ein Topchecker wie ich auch im Vorbeigehen feststellen kann.

Ein Kieslaster hatte an der Stelle, die ich auf meinem Weg passierte, gehalten. Ein voller Kieslaster war es, voll mit schönstem Kies, und zwar mit einer ungeheuren Menge davon. Und diesen Kies kippte er, die Kinder konnten ihr Glück gar nicht fassen, direkt vor diesem kleinen Gärtchen in die Baugrube, und zwar über die Querseite des Lasters, quasi leinwandfüllend.

Der Mann, der die Hebel bediente, kippte unfassbar langsam, die Ladung rutschte wie in Zeitlupe. Vielleicht hatte der Mann die Kinder auch gesehen und wusste, dass sie es genießen würde. Vielleicht hatte es auch irgendwelche tiefbauspezifischen Gründe, von denen ich eh nichts verstehe.

Der Kies rieselte also zögerlich, er floss sachte in die Grube ab, er sackte langsam, so langsam herunter. Und die Kleinen, für die dieser Laster eine schier ungeheuerliche Dimension haben musste, stand er doch direkt vor ihnen und waren sie doch selbst kaum größer als Stockschirme, reihten sich vollkommen gebannt am hölzernen Rand ihrer Sandkiste auf und starrten auf dieses unglaublich spektakuläre Ereignis.

Etwa ein Dutzend Kinder war es. Großstädtisch divers nach allen Merkmalen, die einem da spontan einfallen können. Aber für einen kurzen Moment und es war eben dieser, den ich im Vorbeigehen sah, waren sie in Haltung und Gesichtsausdruck auf einmal bemerkenswert vereinheitlicht. Die Oberkörper ein klein wenig zurückgebeugt, um den Laster in seiner ganzen Dimension erfassen zu können. Mit weit offenen Mündern sowie einem Gesichtsausdruck, den man trotz der aufgesperrten Schnäbel als frohe Erwartung deuten konnte. Oder auch als reines Glück.

Es gibt diese kleinen Engelsfiguren als Kerzenhalter, Sie kennen die bestimmt. Mit etwas spießiger Anmutung meist, kleine Engelchen, die an einem Adventskranz oder sonstwo im Rahmen der Weihnachtdeko in ihren Händen vor dem Bauch jeweils eine dünne Kerze halten. Und die ihre Münder dabei weit geöffnet haben, weil sie, soll man sich vorstellen, gerade irgendwas mit Halleluja oder Hosianna und dergleichen in glockenhellen Kinderchorstimmen von sich geben.

Den Kindern vor dieser Kita, vor dem Kieslaster, denen hätte man in diesem Moment auch jeweils eine Kerze in die Hände drücken können. Sie hätten es vermutlich kaum mitbekommen, so dermaßen hingerissen waren sie von dem immer weiter rieselnden Kies. Und man hätte dann ein Foto von ihnen machen können.

Es wäre eine wunderbar urbane Weihnachtsgrußkarte geworden, mit etwas verdreckten kleinen Kerzenengelchen, die gerade gemeinsam, Sie wissen schon, Halleluja, Hosianna, Holy Night oder was auch immer singen.

Genau so hätte das ausgesehen.

Dachte ich mir so. Und freute mich ein wenig im Vorbeigehen.

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