Buddenbohm & Söhne

Beim Lesen der Enzensberger-Übersetzung von Molières „Menschenfeind“ kam ich nach ein paar Seiten darauf, dass es sich lohnt, wirklich lohnt, wenn man sich dabei einigermaßen verhaltensauffällig benimmt und etwas macht, was sonst eher unüblich ist: wenn man das Stück nämlich laut liest.

Das erinnert für einen kurzen Moment zwar leider an Schulstunden, in denen man sich in der Oberstufe mit verteilten Rollen durch „Kabale und Liebe“, „Emilia Galotti“ oder „Macbeth“ mühen musste und in denen fast jeder Vers lustlos heruntergeleiert und also kaltblütig ermordet wurde, weil die Mehrheit der Menschen Rhythmen und Sinngebung durch Betonung auf Anhieb nicht sprechen kann oder will – aber man kann dies überwinden.

Man kann als erwachsener Mensch mit hoffentlich durchgearbeitetem Schultrauma deutlich mehr Lust und Wollen in Lesen legen.

Man kann sich, vorzugsweise wenn man allein ist, etwas gehen lassen und ein klein wenig mehr zur Schauspielerin, zum Schauspieler auf imaginärer Bühne mutieren.

Ich zumindest habe ganz unhanseatisch einige innere Schranken überwunden und deklamiere jetzt spaßorientiert und mit einem gewissen Ausmaß an Hingabe Enzensbergers Verse. Es lohnt sich, denn sie werden einem beide wieder quicklebendig, die Herren Molière (verstorben 1673) und Enzensberger (verstorben 2022), und beiden möchte ich an ihren Gräbern zum Werk gratulieren.

Und ihnen dann vielleicht noch etwas von den weiteren und topaktuellen Eskalationen des Neofeudalismus, bzw. der Refeudalisierung in unserer Gesellschaft erzählen. Sie hätten ihren Spaß daran, da bin ich mir sicher.

In seinem kurzen Nachwort erläutert Enzensberger seine Arbeitsweise überaus nachvollziehbar. Warum er welche sprachlichen Mittel gewählt hat etc. Besonders verständlich vielleicht seine Erkenntnis, dass die im Stück geschilderte Party aus dem Jahr 1666 nach wie vor andauert und überall zu besuchen ist, ich zitiere:

„Wer unser upper class ein aufmerksames, schadensfrohes Ohr leiht, dem kann es nicht schwerfallen, die exakten Echos aufzuzeichnen, die jeder Regung der bürgerlichen Seele von 1666 dreihundert Jahre später zwischen Schleswig-Holstein und dem Bodensee entgegenschallen. Das Substrat ist unverändert: Klatsch, Prestigebedürfnis, Intrige, Überdruss, Snobismus, Missgunst, Aufsteigertum, Verweigerung, Kalkül.“

Die Hauptfigur im Stück, Alceste, der sich zu unbedingter und sozial zersprengender Ehrlichkeit bekennt, zu dem also, was heute unter „Authentizität“ oft zu Unrecht und unbedacht glorifiziert wird, trifft laufend auf Menschen, die sich in unterschiedlichen Ausmaßen und auch unterschiedlich motiviert an Konventionen, Umgangsformen, Rücksichten und Riten halten.

Selbst seine geliebte Célimène macht da keine Ausnahme, was ihn schier zur Verzweiflung treibt.

Damit aber vielleicht verständlich werden kann, was ich mit meinem Leseerlebnis meine, gebe ich hier eine kurze Stelle vom Beginn des zweiten Aktes wieder. Alceste stellt da gerade Célimène zur Rede, weil ihr aus seiner Sicht allzu geschmeidiges Verhalten gegenüber ihren zahlreichen Verehrern ihn zur Weißglut treibt. Mehr muss man gar nicht wissen, um einsteigen zu können.

Alceste:

Wir sollten offen miteinander sprechen.

Ich finde dein Verhalten zum Erbrechen!

[MB: Pardon, ich muss hier schon kurz unterbrechen und feststellen, dass sich die Lektüre für mich schon wegen dieser zwei Zeilen gelohnt hat. Zwei Zeilen, die ich noch in diesem Leben bitte in irgendeinem beruflichen Kontext verwenden möchte. Aber das nur am Rande.]

Wahrhaftig, Célimène, du bist unleidlich.

So oder so, der Bruch ist unvermeidlich.

Das sag ich dir. Ich bin kein Leisetreter.

Ich explodiere früher oder später.

Wir sollten uns nicht in die Tasche lügen.

Ich kann nicht mehr. Das sollte dir genügen.

Célimène:

Du kommst auf meine Party, nur um mir

Den Kopf zu waschen? Ach, wie lieb von dir.

Alceste:

Ich will ja keinen Krach. Nur, Célimène,

so kann es wirklich nicht mehr weitergehen.

Ich hasse diese blöde Konkurrenz

Mit deinen unerträglich vielen Fans.

Célimène:

Es irritiert dich, dass man mich beachtet.

Glaubst du vielleicht, du hättest mich gepachtet?

Was bildest du dir ein? Was schlägst du vor?

Alarmanlagen an mein Gartentor?

Alceste:

Ach was, nur diese komischen Gestalten

Musst du dir unbedingt vom Leibe halten.

Die Burschen sind total nach dir verrückt,

und du ermutigst sie. Du bist entzückt.

Sonst würdest du sie nämlich nicht verhätscheln

und ließest dich von ihnen nicht betätscheln.

Lass sie doch winseln! Einfach ignorieren!

Dann werden sie sehr bald die Lust verlieren.

Schick sie zur Hölle, alle miteinander!

Zum Beispiel diesen klebrigen Citandre.

Ein Rätsel ist es, mir zu allermindest,

was du an dem so toll, so witzig findest.

Sag bitte nicht, dass es dich wirklich reizt,

wie er den Finger von der Tasse spreizt,

dass dir sein rosa Nagellack gefällt,

sein Plastik-Blüschen von Karl Lagerfeld,

der helle Schlapphut im Chicago-Look

und seine Bäckchen aus bemaltem Stuck.

Und wie er kräht und gackert, im Falsett:

„Wir waren indisch essen. Riesig nett!“

Célimène:

Hör auf! Du bist geschmacklos und unfair.

Das weißt du doch so gut wie, mon cher:

Er gibt mir Tipps in steuerlichen Fragen,

schon deshalb lohnt es sich, ihn zu ertragen.

 

Aber damit genug für heute. Es klingelt bereits zum zweiten Mal, ich muss wieder auf die Bühne.

***

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Das Thema Jogging gibt mir währenddessen weiterhin Rätsel auf. So weiß ich nach wie vor nicht, wie es zu erklären ist, dass mehr und mehr Menschen durch die Innenstadt laufen – es fällt immerhin wirklich deutlich auf, dass sich da ein neuer Trend abbildet und gerade zur Blüte kommt. In den Nachrichten sah ich, dass man in anderen Ländern sogar schon in Laufgruppen angeleitet durch Einkaufszentren rennt. Wobei allerdings auch da kein „Warum“ dabei erwähnt wurde, nur dass man es eben macht. Unbefriedigender Journalismus.

Gerade vor ein paar Tagen erst sah ich die junge Frau in der Innenstadt, die sich im pinkfarbenen, neu aussehenden Joggingdress durch eine Fußgängerzone, die schon vorweihnachtlich belebt und mit ersten Bretterbuden verstellt war, laufend drängelte. In einem Slalom, den ich mir keineswegs als auch nur annähernd angenehmes Sporterlebnis vorstellen kann. Und die dabei dermaßen wütend guckte, weil ihr doch all diese herumlungernden Menschen und Hütten im Weg waren – es erinnerte mich etwas an den Witz von dem Geisterfahrer, der sich fürchterlich aufregt, weil so dermaßen viele Verrückte falsch fahren und ihm also entgegenkommen. Hunderte! Was ist denn mit den Leuten!

Ein Hinweis, den ich online fand, besagte, dass es an den Apps liegen könnte, mit denen das Laufen auf den Smartphones getrackt wird. Es sei da wohl schicker, etwa am Rathaus oder am Jungfernstieg vorbeizulaufen, als an irgendwelchen Parkanlagen. Ich habe keine Ahnung, ob das stimmen kann. Es ist aber eine so zeitgemäß doofe Erklärung – man könnte es fast vermuten.

Andererseits ist die Alster doch sicher ebenso cool wie der Jungfernstieg, möchte ich meinen. Wenn nicht sogar wesentlich cooler? Es bleibt doch rätselhaft.

Und, ebenso mysteriös: Ich bin neulich vom Jenischpark aus zu Fuß nach Hause gegangen, immer an der Elbe entlang.

Eine Strecke, die in der Länge sogar ungefähr einer Alsterrunde entsprach. Und auf diesem wirklich einladenden, bildschönen, durch und durch postkartentauglichen und noch dazu schnurgeraden, ebenen Weg läuft, wenn man es mit Alster oder Innenstadt vergleicht, kein Schwein.

Warum denn bloß nicht?

Wenn ich König von Deutschland wäre, ich würde bei diesem Thema etwas aufräumen wollen. Den sportinteressierten Menschen einfach Tage, Strecken und Zeiten zuteilen. Damit sich das vernünftig über die Zonen und Stunden verteilt. Denn Ordnung ist schön, fast bei jedem Thema. Man wird auch das sicher elegant per App lösen können, vermutlich sogar ziemlich leicht.

Sie merken sicher, wenn ich König von Deutschland wäre, ich würde die wirklich wichtigen Probleme zuerst angehen.

 

 

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Die Kunst der Lebensführung:

In der aktuellen Folge des Lieblingspodcasts „Ill advised“ von Bill Nighy wird er gefragt, wie man seiner Meinung nach korrekt oder elegant beim Essen lesen könne. Das sei doch schwierig, man würde im Grunde dauernd eine Hand mehr brauchen, um Besteck und Buch gleichzeitig zu bedienen.

Er gibt die wohl beste Antwort, auf die man kommen kann. Er erläutert nämlich erneut, was er in der Sendungsreihe schon mehrfach erwähnt hat, dass er nämlich niemals zu Hause esse. Stets auswärts. Und in den Lokalen, in denen er bekannter Stammgast sei, so sagt er, bekomme er zum Essen ohne weitere Aufforderung stets eine Gabel und zwei Messer. Ein Messer zum Schneiden, ein Messer, um es auf das Buch zu legen und es offenzuhalten.

Ich verstehe nicht, wie man diesen Podcast nicht lieben kann. I mean – come on, wie Bill Nighy sagen würde.

Literatur und Lesen:

Ich hörte eine hervorragend informative „Lange Nacht“ über Jean Paul – den ersten deutschen Schriftsteller, der vom Schreiben leben konnte, so heißt es in der Sendung: „Der Stadtpfarrer des Universums“.

Es geht auch viel um seine Bedeutung damals und heute, wobei ich bei der damaligen in meiner Einschätzung nicht richtig lag. Er war nennenswert erfolgreicher, als mir klar war. In seine Bücher vielleicht auch einmal wieder hineinsehen …

 

Deutschlandfunk Kultur: Der Schweizer Tagesanzeiger schafft das Feuilleton ab. WTF.

In diesem Zusammenhang: ein kurzes Interview mit der Literaturkritikerin Insa Wilke über AI in der Literatur und die Rolle der Kritik in unserer Zeit.

Anregend fand ich außerdem eine Diskussion zum Thema „Schadet Storytelling dem Journalismus?“ Ebenfalls beim Deutschlandfunk.

Ein Zeitzeichen über Ken Kesey (der Autor von „Einer flog über das Kukucksnest“).

Jason Pargin beschäftigt sich in einem Post auf Instagram mit dem seltsamen Phänomen, dass Menschen, vor allem Frauen, in Geschichten und Romanen, vor allem in älteren, dauernd in Ohnmacht fallen. In der Wirklichkeit um uns herum tun sie das aber nicht. Und wenn doch, dann aus medizinisch leicht nachvollziehbaren Gründen, nicht aber, weil sie gerade eine schlechte Nachricht erhalten haben, ihnen jemand einen Antrag macht oder wenn sie eine Maus sehen. Wieso ist das eigentlich so?

Vanessa schreibt über die Bibliothek in Essen.

Film:

Ich habe die Serie Fargo weitergesehen und die erste Staffel durch. Sie ist nebenbei auch eine gute Vorbereitung auf den Winter, denn so viel Schnee, Eis und Kälte wie in diesen Folgen habe ich schon lange nicht mehr gesehen. Nach einer Weile hält man es fast für normal, dass das Wetter dort so ausfällt, jeden Tag, immer wieder, von Folge zu Folge.

Dann die ersten Folgen der Friesenjunkies. Ich war zufrieden und fand es angenehm anarchisch.

AI:

In der aktuellen Breitband-Sendung waren gleich drei interessante Themen: Warum Reddit bald nur noch mit Log-in gelesen werden kann, welches Ausmaß das staatliche Hacking durch Nordkorea hat und was „synthetischer Aktivismus“ ist.

Wieder einen Begriff gelernt.

Und dann noch eine Sendung über KI-assoziierte Psychosen. Die Modelle, die ich benutze, habe ich zu streng und zu oberlehrerhaft eingestellt, mit denen möchte ich ganz gewiss keine Beziehung eingehen und bin eher nicht in Gefahr, ihnen irgendwie zu verfallen. Auch eine Form der Absicherung.

Wissenschaften:

Ein Kalenderblatt beim Deutschlandfunk über Marie Curie.

Beim abschließenden Hören des „Dracula“ von Bram Stoker stieß ich durch das Nachschlagen (Nachklicken eher) von Figuren und Fakten (immer alles nachlesen!) auch auf das Renfield-Syndrom.

Wieder ein klarer Fall von: Was es alles gibt!

Arbeit, Rente etc.:

Ein Vortrag über das Thema Arbeitszeit, Teilzeit, Überstunden und die Forderungen nach Mehrarbeit. Sehr statistiklastig, man muss sich konzentrieren. Aber der Vortragende hat für mich wieder nachgewiesen, dass fast alle, nein, alle „griffigen“ Sätze zu diesem Thema, ob sie aus der Politik oder aus dem Smalltalk am Bürokaffeeautomaten stammen, kategorisch falsch sind, unbelegt oder zumindest viel zu kurz gegriffen.

Musik:

In der Reihe „Giant Steps in Jazz“ bei WDR3 hörte ich die Folge über Horace Silver. Der einen auffälligen und seltenen Fall unter den Größen des Jazz darstellt, da er weder elend an Drogen zugrunde ging noch charakterlich vor allem als hochdefizitär beschrieben werden muss.

Wenn man seinen Namen schreibt oder liest, hört, denkt man sicher gleich an den „Song for my father“. Und dann kann man es auch ruhig noch einmal hören. Ein Stück, fand ich immer, bei dem man gut etwas anfangen, Schwung aufnehmen und loslegen kann. Also z. B. mit dem Freitag.

Bei “Alles Interpretationssache” gab es eine Folge über „Smoke on the Water“ von Deep Purple.

Wenn man eine derart markante Stimme wie Sean Rowe hat, kann man nicht beliebige Mengen von Cover-Songs produzieren. Aber es gibt immer Songs, die dennoch genau passen, etwa „The Book of Love“ von den Magnetic Fields oder das ohnehin nahezu unkaputtbare „Famous Blue Raincoat“ von Leonard Cohen.

Der abschließende Jazz heute vom Dave Brubeck Quartet: „Brandenburg Gate“:

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Wieder habe ich etwas gelernt. Denn für das von mir angenörgelte Vorziehen der Weihnachtsdekophase in den November gibt es längst einen Begriff. Die Schweden nennen es „Novent“, gebildet aus November und Advent. Der Deutschlandfunk sendete hier etwas darüber: „Nach Hygge kommt der Novent.“

Na gut, pardon, ich war nicht up to date. Wenn es also gar kein Fall von festum praecox, sondern ein Fall von skandinavisch gemütlich ist, dann liege ich mit meiner erzkonservativen Aversion sicher falsch. Wer würde denn ausgerechnet den Schweden bei Fragen der Behaglichkeit widersprechen wollen. Nein, ich lasse mich selbstverständlich darauf ein.

Und dass der Dezember nach dieser Wortlogik „Dezent“ genannt werden könnte, das nehme ich dann nur noch am Rande und eher wohlwollend zur Kenntnis. Schön, schön.

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Apropos gemütlich, hier einige Bilder vom gestrigen Arbeitsweg.

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Währenddessen habe ich den „Dracula“ durchgehört. Der Graf fand endlich sein verdientes Ende und zerfiel zu Staub, die holde Mina wurde errettet und der tapfere Texaner starb den Heldentod. Nach siebzehn Stunden der Heranführung an das etwas erstaunlich kurz abgehandelte Finale. Es liest sich ein wenig so, als wollte der Herr Stoker endlich fertig werden.

Das ganze Buch besteht ausschließlich aus Tagebucheinträgen, Journalen, Briefen, Zeitungsartikeln etc., und die fiktiven Menschen, die da so emsig alles für uns notieren, sie weisen mehrfach stöhnend daraufhin, dass sie dieses Pensum der akribischen Chronik ohne ihre Hilfsmittel gar nicht schaffen könnten. Als da wären die Diktiermöglichkeit durch den „Phonographen“ (hier Wikipedia dazu), die eilende Stenoschrift und die Reiseschreibmaschine.

In diesem Kontext leiden sie dann auch entsprechend, wenn sie doch einmal etwas mit der Hand schreiben müssen. Mit Tinte auf Papier, was ihnen schon als die „alte Art“ gilt. Der Roman wurde in den 1890er Jahren geschrieben – seit dieser Zeit also trennen wir uns also schon von der Handschrift. Es ist ein langer Abschied, wie wir mittlerweile feststellen können.

Aber jetzt, wo es die ersten Schulen gibt, in denen Handschrift nicht einmal mehr unterrichtet wird (aus den USA ist es mir definitiv bekannt, aber es wird sicher auch in anderen Ländern Beispiele geben), ist man vielleicht einen entscheidenden Schritt weitergegangen und verbannt das Schreiben mit der Hand endgültig in den kunsthandwerklichen Bereich. Oder, schulisch gedacht, wird es demnächst nicht nur „altsprachlich“ geben, sondern auch noch „altschriftlich“.

Da möchte man doch schon aus Trotz sofort wieder mehr mit der Hand schreiben, nicht wahr? Ich jedenfalls.

Aber noch einmal kurz zurück zu den 1890ern, zu der Zeit des Romans. Was man nämlich auch aus ihm ableiten kann: Schon seit dieser Zeit gibt es also das Gefühl, dass wir „das alles“ nur mit neuester und immer noch besserer Technik schaffen können. Und seit dieser Zeit gibt es dann sicher auch das so gründlich täuschende Gefühl, dass wir „das alles“ und auch noch etwas mehr schaffen könnten, wenn die Technik nur noch ein klein wenig besser wäre. Wenn es nur schon das nächste Modell gäbe, das nächste Update. Ja, dann! Alles und ein kleines Plus würde man dann souverän hinbekommen können.

Wir sind wirklich bemerkenswert gut darin, sehr lange Zeit einem Irrglauben anzuhängen.

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„You may be a robot“, sagt mir eine Webseite am frühen Morgen, nachdem ich mich noch vor dem zweiten Kaffee wohl im Captcha verklickt habe. Da also auch mal drüber nachdenken! Es könnte immerhin so einiges erklären. Und mein aktuelles Energietief wäre am Ende gar nicht nur redensartlich, sondern wortwörtlich darauf zurückzuführen, dass mir jemand den Stecker gezogen hat?

Interessanter Ansatz.

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Der November ist mir währenddessen nicht nur, wie gestern erwähnt, nennenswert zu weihnachtlich, er ist auch viel zu laut. Denn die Hotelgroßbaustelle gegenüber lärmt arbeitsrechtlich bedenklich viele Stunden pro Tag erheblich vor sich hin, und jetzt haben weitere Handwerker angefangen, das Dach unseres Hauses zu sanieren.

Dieses Dach befindet sich aber direkt über mir. Zwischen den Füßen der Dachdecker und meinem Kopf liegen etwa zwei Meter, eher noch weniger. Man geht also durch meine Gedanken, man hämmert in meine Konzentration, man durchbohrt meine Ideen. Oder das, was davon überhaupt noch übrig ist.

Und apropos Hotelbaustelle, da gibt es noch einen neuen Effekt. Denn seit dieser Woche setzen sie dort ab dem Nachmittag und bis weit in den Abend Flutlicht ein. Womit mein November schließlich auch noch zu hell ist, denn die Neonsonne scheint von zwei Kränen aus herab in mein Zimmer und auf meinen Schreibtisch. Sie erhellt außerdem weitflächig alles vor dem Fenster, die halbe Straße entlang. Ein bleiches, etwas gespenstisches Licht – aber enorm viel davon. Und durch dieses kalte Licht weht der Abendwind grauzerfetze Nebelschwaden von der Alster her. Es hat ein wenig von Großraumdisco früher einmal. Oder auch von Horrofilm, dann müsste ich mir die Kranführer nur als Untote vorstellen.

Ein aufwendiges und auch etwas überdimensioniertes Bühnenbild wiederum, das außerdem das unterkühlte Gegenstück zu der Bretterbudengemütlichkeit in der Innenstadt ist.

Es ist alles ein wenig viel, finde ich. Ja, es ist doch wohl, wie die Mutter meiner Söhne neulich aufgebracht bei irgendeiner Empörung sagte, als in ihrem Kopf einige Redewendungen unglücklich kollidierten, „die Krönung des Eisbergs.“

Ich behalte diese Variante bei, denke ich.

Davon abgesehen sind wir zwar in mancherlei Beziehung kein Paar mehr, aber nach wie vor ein äußerst eingespieltes Team in Alltagsdingen. Für fast alles, was einem im Ablauf der Wochen und Monate begegnen kann, haben wir in den vielen Ehejahren äußerst probate gemeinsame Lösungen gefunden. Bei denen jeweils beide das einbringen können, was bei ihr oder mir entweder mit einem gewissen Talent oder aber ausreichender Erduldungsfähigkeit verbunden ist. Je nachdem, was da erforderlich ist.

Abgesehen von ein paar unlösbaren Restthemen, versteht sich. Die es vermutlich in allen Beziehungen jeder Art gibt, nehme ich an. Gestern mussten wir z. B. gemeinsam etwas in der Wohnung ausmessen – wir hätten uns aber auch gleich aus dem Stand angiften und eine turbulente Szene machen können, ohne auch nur einen Zollstock in die Hand zu nehmen. Denn gemeinsam etwas ausmessen, das können wir einfach nicht.

Unsere Denk- und Kommunikationsmuster stoßen bei diesem Thema unweigerlich zusammen. Und zwar dergestalt, dass wir beide über die Dummheit des anderen nur staunen können, sowie auch über die vernagelte Bockigkeit und die konsequente Weigerung, sich wenigstens sinnig belehren zu lassen, wie man so etwas zu machen hat.

Wir wussten es vorher, wie es kommen würde. Wir wissen es längst, seit vielen Jahren schon, und es ist irgendwie auch lustig, dass man sich zwischendurch manchmal für echte Topchecker und weit Fortgeschrittene hält, was Fragen der Kommunikation in Beziehungen angeht – um dann aber mit Ansage und zum zigsten Male erneut an so etwas zu scheitern.

Sagen wir: Es ist immerhin auch lustig. Denn sonst finde ich es in diesem Text nicht mehr, das doch so wichtige Immerhin des Tages.

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Jetzt nimmt die Sache Schwung auf, Lastwagen um Lastwagen hält in der Innenstadt. Und was für große Lastwagen das teils sind, wie aus amerikanischen Filmen. Solche gigantischen Exemplare sieht man hier sonst gar nicht.

Die Weihnachtsmarktstimmungskulissen werden eilig und routiniert abgeladen, zusammengesteckt, aufgestellt und zurechtgeschoben. Mit anderen Worten, man stellt mir wieder überall Bretterbuden, gewichtige Antiterrorbetonklötze, hölzerne Krippen und überdimensionierte Plastikengel in den Weg.

Und ich werde mir verlässlich erneut wie Vulkanier vorkommen. Auch wenn meine Ohren nur groß sind, nicht spitz. Wie ein Fremder werde ich diese so seltsam primitiv wirkenden Erdlinge betrachten, und ich werde mich auch in diesem Jahr über ihre Sitten, ihre Bräuche und ihr so deutlich affektgesteuertes Verhalten wundern. Das auf „Kling Glöckchen, klingelingeling“ so dermaßen standardisiert reagiert, dass Pawlow seine helle Freude daran gehabt hätte.

Weil mich diese Stimmung einfach nicht erreichen kann. Als sei da ein bestimmtes Modul in mir nicht verbaut worden. Als hätte ich, durch eine Genmutation vielleicht, gewisse Rezeptoren im Körper nie bis zur Reife ausgebildet.

Gerade mal eine Woche noch werde ich halbwegs elegant an all dem vorbeigehen können. So lange schrauben sie dort noch Holz an Holz, rollen sie metallene Fässer herum, nageln Tannengrün an alles und beleuchten ganze Straßenzüge rotschummerig, sortieren emsig Ware und Wurst. Dann aber wird alles eröffnet und vor jeder Bude stehen schlagartig auch noch riesige Trauben von Menschen im Weg. Tagestouristen und Speckgürtelbewohnerinnen en masse dabei. Sicher teils beträchtlich alkoholisiert, sich in eskalierender Fröhlichkeit labend an der letzten Süße im schweren Glühwein.

Und der Durchschnittsspaziergänger ohne Glühweinambitionen, ohne Bratwursthunger und fern aller Weihnachtsstimmung, der hat in den Fußgängerzonen bis zum Beginn des nächsten Jahres dann nichts mehr verloren. Er wird sich vielmehr, mit freundlichen Grüßen an Max Goldt, im Zauber des seitlich dran Vorbeigehens üben oder, um auch den Herrn Rilke noch kurz zu bemühen,

in abgelegenen Alleen hin und her

Unruhig wandern und an Bretterbuden leiden.

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Gestern am frühen Nachmittag schon die Rückfahrt nach Hamburg, das war ein arg kurzer Landaufenthalt.

Was ein Begriff ist, versteht sich, bei dem man zwingend Ernst Jandl zu zitieren hat. Wir können uns das entsprechende Gedicht („Sommerlied“, es gilt aber auch im November) eben von Michael Heltau vorlesen lassen. Es geht auch ganz schnell:

Immerhin und apropos heiter hatten wir auf dieser Fahrt großes Glück, wenn nicht eine Form von Gnade, was ich aber nicht im religiösen Kontext meine. Der Alltag kann auch Ungläubigen Gnade gewähren, denke ich.

In Playlists zum Thema „Instrumental Jazz“ kommt bei mir übrigens trotz des Wortes „instrumental“ immer etwas Text vor, nämlich der berühmte Ansagetext von Cannonball Adderley:

“You know, sometimes we’re not prepared for adversity, When it happens sometimes we’re caught short. We don’t know exactly how to handle it when it comes up. Sometimes we don’t know just what to do when adversity takes over and I have advice for all of us. I got it from my pianist Joe Zawinul who wrote this tune. And it sounds like what you’re supposed to say when you have that kind of problem and its called Mercy, Mercy, Mercy.”

Es gab da jedenfalls auf der Rückfahrt so eine Stunde auf der Straße, in der sich Licht und Laubverfärbung und Landschaft dermaßen bilderbuchhaft und auch postertauglich, wenn nicht sogar ölgemäldevorlagenmäßig oder aquarelltauglich zusammenfügten, dass sich die eigentlich banale Heimfahrt über die gewohnte Strecke wie eine Schussfahrt ins Gold anfühlte. Also zumindest der Optik nach.

Als hätte man Oktoberextrakt als Droge destilliert, bis weit in den nebelgrauen November geschmuggelt und dann kurz vor dem Losfahren bis knapp vor Überdosis eingeworfen. Eine unwirkliche Farbexplosion um uns herum, ein manchmal surreal wirkendes Leuchten und Gleißen bei tiefstehender Sonne. Ein Feuer des Vergehens, ein Schwelgen in Schattierungen und eine barocke Üppigkeit in der Illustration … Man kann es mit Mitteln der Sprache nicht einfangen.

Allemal war es jedenfalls der faire Ausgleich für das allzu trübe Reisebild des Samstags.

Fair enough, wie da gewisse Menschen aus meinem Umfeld vielleicht fast reflexmäßig zum Land Niedersachsen anerkennend sagen würden. Was aber leider auch eine Wendung ist, die sich gerade in den Büros ebenso unerfreulich ausbreitet wie der Giersch im Garten.

Davon abgesehen hätte ich vom Nebelgrau des Novembers auf dem Land gerne noch mehr gesehen. Denn ich neige so gar nicht dazu, darunter zu leiden. Ich mag das vielmehr sehr gerne. Ich mag überhaupt den November und seine Bilder, ich bin ein Spätherbst-Ultra.

Also notiere ich wie in jedem Jahr, ohne dass es mir auch nur ansatzweise weiterhelfen würde, nur als eher sinnlose und stur wiederholte Selbstanlage, dass ich in wichtigen Aspekten falsch lebe, da ich diese Jahreszeit nicht einmal ansatzweise ausreichend würdigen kann.

Dass es ganz und gar verkehrt ist und auch mit jedem Lebensjahr unseliger wird, im November beruflich oder sonstwie Stress zu haben. Jetzt in Eile und unter Druck zu sein und an Endspurts, welcher Art auch immer, teilzunehmen. Es ist abwegig. Es ist eine Irrlehre und man sollte aufwachen, denn der Traum ist wahrhaft schlecht. Wir machen das alle ganz verkehrt.

Der November hat eine Botschaft, die nun nicht eben schwer zu lesen oder zu deuten ist, wir hören und sehen nur einfach nicht hin.

Schlimm.

Nach der Ankunft in Hamburg ging ich noch eben zum Hauptbahnhof. In diesem Haushalt hier fehlte Kaffee, was selbstverständlich nicht hinzunehmen ist. Und ich wunderte mich dort kurz über das überbordende Gewimmel, über den Auftrieb und die allgemeine Unruhe – bis es mir einfiel, es war verkaufsoffener Sonntag.

Geschiebe, Gedränge und Gerenne um mich herum. Alles im krassen Gegensatz zu den Bildern vom Land, die ich noch im Kopf hatte.

Und wo ist eigentlich die Ambulanz der Ambiguitätstoleranz, wenn man sie einmal wirklich dringend braucht.

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Der Sonnabend begann damit, dass sich Sohn II, als er aus unruhigen Träumen erwachte, in einen ungeheuren Kulturwissenschaftler verwandelt hatte. Anders scheint es mir zumindest nicht zu erklären zu sein, dass er, den ich hier vorgestern noch als Banausen bezeichnet hatte, mit mir über meinen Messebesuch bei der Affordable Art sprechen wollte. Und sich sogar zeigen ließ, was ich dort fast gekauft hätte. Um dann mit lässiger Geste, dabei vage auf die verbleibenden Leerstellen an meinen Wänden weisend, in seltsam kundigem Tonfall zu sagen:

„Du musst beim Kunstkauf immer den Kontext beachten, checkstu?“

Eventuell stand ich einen etwas zu langen Moment mit offenem Mund vor ihm. Ich kann es zumindest nicht ausschließen. Wir konnten das interessante Thema dann aber ohnehin nicht weiter vertiefen, denn er musste dringend weiter in seinem Zimmer Rachmaninow hören. Was zwar zunächst gebildet klingt, von dem er aber noch bis vorgestern nie etwas gehört hatte. Aber vorgestern war ja auch klassische Musik an sich in seiner Welt noch vollkommen abwegig. Und nun aber zack. Eine Wende beim Segeln ist nichts gegen die geistigen Umschwünge bei Menschen in seinem Alter.

Über Nacht! Teenager, Phasen und Leidenschaften, Sie kennen das. Und Rachmaninow – immerhin auch schön.

***

Wir fuhren mit dem Zug nach Nordostwestfalen, sammelten unterwegs noch Sohn I ein und staunten gemeinsam über unfassbar heruntergekommene Bahnhöfe, defekte Rolltreppen, nicht fahrende Züge, zu langsam fahrende Züge etc. Das mag man aber gar nicht mehr ausführen, denn es wurde schon zu oft und von zu vielen und leider auch wahrheitsgemäß in epischer Breite berichtet. Man hat es längst ein wenig satt, hat man nicht?

Auf Instagram sah ich vorgestern den Clip eines englischen Journalisten, der Deutschland als das dysfunktionalste Land Europas schilderte. Und sich darüber amüsierte, dass es immer noch Menschen im Ausland gibt, die weiter annehmen, wir würden kollektiv nach wie vor den längst veralteten Klischees entsprechen. Ein Volk mit besonderer Leistungsfähigkeit, mit einem angeborenen Sinn für Effizienz, Ordnung, Pünktlichkeit und Verlässlichkeit, außerdem mit einer starken und geradezu instinkthaft sicheren Neigung zum Vorsprung durch Technik usw.

Those were the days, my friend!

Es wurde dann die bittere Wahrheit geschildert. Mit einer Reportage über unsere Reise hätte man diesen Clip gut illustrieren können: Nichts lief richtig, nichts war im Plan. Solch eine Fahrt war es also.

Ich habe zwar immer noch in der Mehrheit der Fälle Glück auf den Schienen, aber manchmal erlebe auch ich das, was alle anderen so oft beschreiben.

Davon abgesehen fuhren wir aber auch im November durch Niedersachsen, was ohnehin nicht gerade eine erhebende Angelegenheit ist. Über weite Strecken blickt man dabei auf Lärmschutzwände in einem unerfreulichen, blassen Krankenhausflurgrün, das zweifellos zu den Farben der besonders demotivierenden Art gehört. Ab und zu ragt Beton über die Lärmschutzwände auf, das sind dann die Autolagerstätten der überall gleichen Park-and-Ride-Parkplätze.

Geht der Blick doch einmal etas weiter, sieht man eine apathisch liegende Landschaft. Alle Farben der Wälder, Äcker und Felder sind nun vermodert und verblasst, verwest, verwaschen, angelaufen oder ausgelaufen, altersschwach und vom trüb hängenden Nebel betäubt und verschleiert.

Folgt Symbolbild „Niedersachsennovember“:

Ich hörte auch während dieser Bahnfahrt den „Dracula“ weiter. Gerade sah ich aus dem Zugfenster auf ein sich dunkelgrau abzeichnendes Sumpfgebiet zwischen kahlen Bäumen, als der Sprecher vorlas: „Es war, als hätte die Fäulnis selbst zu faulen begonnen.“

Diese Passage in genau diesem Moment wollte ich zunächst für das Hörbuch-Highlight des Monats halten. Nicht ahnend, dass es am Abend noch wesentlich besser kommen sollte. Siehe weiter unten.

Zusammenfassend kann man nach zwei Stunden bemerkenswert langsamer und unselig unterbrochener Zugfahrt durch Niedersachsen jedenfalls auf den Gedanken kommen, dass eine seelsorgerische Aufbereitung der Reiseeindrücke bei manchen Passagieren zu empfehlen gewesen wäre.

In diesem Zusammenhang sind auch die vielen, vielen traurigen oder zumindest entschieden unfrohen Gesichter erwähnenswert, mit denen die Reisenden überall an den Haltepunkten aus den Zügen steigen oder in andere, ebenfalls verspätete umsteigen. Aus und in die maroden Züge, die wieder nicht rechtzeitig sind, die kaputt sind, die keine funktionsfähigen Toiletten haben etc.

Ich habe nachgesehen: Die Bahn befördert mehr als fünf Millionen Menschen pro Tag durchs Land. Das ergibt schon einen beachtlichen Prozentwert, wenn man es auf die Gesamtbevölkerung bezieht. Man wird daher eine gewisse Auswirkung auf die gesamte Stimmung nicht von der Hand weisen können. Sie ziehen uns runter, diese Züge, die nicht fahren. Bahnbetrübnis als Bremse am Volksvergnügen.

Eine ältere Frau in unserem Abteil hörte nicht auf, sich über die stockende Fahrt zu beschweren. Sie ereiferte sich von Station zu Station immer mehr. Weil es doch nicht sein konnte, weil es doch einfach unfassbar war. Und sie wiederholte das Wort „unfassbar“ sehr oft, immer lauter und mit mehr und mehr Ausrufezeichen dahinter. Sie sprach dabei zu sich selbst und auch zu allen um sie herum, Zustimmung suchend. Und sie klang ein wenig so, als sei eine veritable Nervenkrise bedrohlich bald wahrscheinlich.

Weswegen sich schließlich ein Mann mit Pastorenstimme zu ihr umwandte und goldene Worte sprach. Die man auch wieder auf Kissen sticken könnte:

„Es ist nun einmal so, wie es ist. Und irgendwann kommen alle irgendwo an.“

***

Abschließend zum Highlight des Reisetages.

Method-Reading, aber in der Hörbuchversion: Nach der arg verzögerten Ankunft in Nordostwestfalen, nachdem auch die uns mit dem Auto abholende Mutter meiner Söhne ihren fairen Anteil an den Tagesverwirrungen abbekam und an Baustellen, Brückenschäden etc. verzweifelte, daher erst nicht zum Bahnhof fand und sich dann mit dem Navi pöbelnd herumstritt und daher ebenfalls als stimmungsmäßig gefährdet gelten musste, ging ich in ihrem Heimatdorf noch einmal um den Block.

Was man hier aber mangels Blöcken gar nicht so sagen kann – sagen wir, ich ging einmal um den Acker. Und hörte dabei immer noch, entschlossen und trotzig um Entspannung bemüht, den „Dracula“.

In dem sich der finstere Graf gerade auch an der zweiten weiblichen Hauptperson schamlos vergriff. Es floss Blut, es gab ein größeres Drama und die heroischen Herren aus der Abteilung Weltrettung machten sich kampfbereit, Knoblauch und Kruzifix schon im Anschlag. Der ruchlose Vampir alten Adels aber stand rotbefleckt über sein Opfer gebeugt und sah dabei furchtlos seine Gegner an, die in seinem Blick in diesem Moment die tiefsten Abgründe der Hölle erahnen konnten.

Ich hörte genau diese Passage ­– und es wird wohl in Bezug auf situative Passgenauigkeit so leicht nicht mehr zu schlagen sein –, während eine Bande von Fledermäusen aus dem Nichts auftauchte, eine Weile schwarzschattig tanzend um mich herum kreiste und mich dann auch noch ein Stück weit dunkelwirbelnd zum düster wartenden Wald begleitete.

So munter flatterten sie lautlos wirbelnd um mich herum – als sei es ein besonderes Fledermausvergnügen, den einsam durch die Dunkelheit strolchenden Abendspaziergängern auf Landstraßen etwas Flederbegleitung anzubieten.

„Die Nacht ist da, dass was gescheh‘“, wie es in einem alten Lied heißt.

Ich fühlte mich in gewisser Weise geradezu durch den Moment geehrt. Und immerhin etwas mit dem Tag versöhnt, das auch.

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Vorweg ein Dank für die überaus freundliche Zusendung eines Buches vom Wunschzettel, nämlich „Verfall und Untergang“ vom so sehr geschätzten Evelyn Waugh. Der bei mir schon wegen „Wiedersehen mit Brideshead“ einen ebenso prominenten wie ewigen Platz im Olymp hat, und bei dem es etwas erstaunlich ist, dass ich noch nicht alles von ihm kenne.

Aber es wird schon werden. Aus dem Englischen wurde das Buch übersetzt von Andrea Ott. Herzlichen Dank!

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Im Text von gestern wollte ich erst schreiben, dass ich später am Tag nach Nordostwestfalen fahren würde. Ich änderte das aber ohne einen handfesten Grund, nur aus einer vagen Ahnung heraus, in „aller Voraussicht nach“. Diese Änderung war angemessen, wie sich dann am frühen Nachmittag zeigte: Ich fuhr nicht. Was sich nur in Familienromanlänge schlüssig begründen ließe, und so viel Zeit plane ich morgens nun auch wieder nicht fürs Bloggen ein.

Ich fahre, sagen wir: eventuell heute.

Es war jedenfalls eher unerfreulich und kräftezehrend, eine Klärung der unerwartet hochkomplexen Frage, wer sich wann und in welcher Konstellation und mit welchem Verkehrsmittel wohl wohin bewegen würde, herbeizuführen. Das sind dann immer diese Kraftverluste, die man später nicht mehr recht versteht, weil es dabei im Grunde und im Rückblick um nichts ging.

Real ist der Kraftverlust aber dennoch.

Unerfreulich war außerdem, dass Sohn II weiter an seiner Enterbung gearbeitet hat. Ein Thema, bei dem er ohnehin schon Beachtliches geleistet hat. Er hat gerade wieder eine musikalische Phase und lernt mit ungeheurem Eifer Klavier. Auch mit ungeheurem Erfolg, wie wir dabei mit dezentem Neid feststellen. Da haben irgendwelche Gene eine Generation sehr gründlich übersprungen. Wir sprachen jedenfalls über Komponisten, ich erwähnte Bach, und das Banausengebrüt antwortete doch tatsächlich: „Bach finde ich so mittel.“

Das Gespräch war für mich an dieser Stelle beendet, alles hat Grenzen.

Manche Äpfel fallen nicht nur weit vom Stamm, sondern sie rollen offensichtlich auch gleich noch einen Hügel hinab. „So mittel“, das hat er tatsächlich gesagt. Mon Dieu.

Aber wie auch immer. Sie wissen, ich finde oft das Positive in der schalen Schlechtigkeit des Alltags. Und dass ich nicht drei Stunden auf der für mich meist unendlich langweiligen Autobahn zubringen musste, das gab mir immerhin die Gelegenheit, zur „Affordable Art“ zu gehen.

Auf der es laut Eigenwerbung „Kunstwerke zwischen 100 und 10.000 Euro“ gibt, von sehr vielen Künstlerinnen und Künstlern. Ich will nicht ernsthaft bestreiten, dass es vielleicht tatsächlich irgendwo ein Kunstwerk für 100 Euro gab – gefunden habe ich allerdings keines.

Für ein klein wenig mehr hätte ich dennoch fast etwas gekauft, und zwar eine der hängenden Tassen von Nadja Willems aus den Niederlanden – Abbildungen dieser Serie sieht man hier. Ich stand lange sinnend davor und zog dann doch ohne Beute weiter. Vielleicht war es falsch.

Ich sprach außerdem länger mit Rasmus Hirthe. Denn erstens bin ich Fan, zweitens hängt von ihm hier etwas an der Wand, drittens kenne ich ihn und viertens kann man, denke ich mir jedenfalls, sicher einen wahnsinnig szeneweltläufigen Eindruck machen, wenn man da so heiter parlierend mit einem Künstler neben seinen Werken steht und ungemein kundig guckt.

Okay, been there, done that.

Davon abgesehen war ich aber dermaßen überrumpelt durch die Fülle und die Vielfalt des ausgestellten Kunstallerleis, dass ich nicht einmal Fotos gemacht habe. Was bei mir sehr selten vorkommt.

(Die Messe läuft noch heute und morgen. Wenn man mal sehen will, „was gerade so gemacht wird“, ist das eine gute Adresse. Und ich sah dort erstaunlich viel Objekthaftes und Skulpturales, das mich ansprach, womit ich es sonst eher nicht so habe. Woraus ich in vollkommen vermessener Pauschalisierung ableite: Gute Auswahl da. Eingang Nord! Sehr speziell. Das ist keiner von den Eingängen, die Sie im Sinn haben, ich möchte es fast wetten. Ich zumindest habe ihn noch nie vorher wahrgenommen.)

Danach ging ich durchs Schanzenviertel, über den Dom und runter zur S-Bahn Reeperbahn. Ich machte dabei unterwegs etwas Kunst für den bescheidenen Haus- bzw. Bloggebrauch.

Es wurden dann insgesamt so viele Schritte, dass es locker gereicht hat, um diesen Text in Gänze im Geiste vorzuschreiben, und dass die Laune dabei und dadurch allmählich wieder besser wurde.

Flanieren für die Fröhlichkeit, es ist ein so fatal unterschätzter Slogan.

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Die Kunst der Lebensführung:

Ich schrieb neulich darüber, dass sich Menschen in Hamburg durch organisierte Spaziergänge kennenlernen können – die Morgenpost schreibt hier darüber. Möchte man da Teil einer Jugendbewegung sein?

Aus den Blogs:

Für Ausführungen über den seltsamen Gebrauch des Wortes „gerne“ folgen Sie gerne diesem Link.

Kiki: Alles muss man selber machen.

Sven ist Lesementor geworden, und das ist sicher gut so

Geschichte:

Bei arte sah ich eine Kurzdoku über die Geschichte der Zeitmessung. Endlich mal wieder ein Thema, bei dem meine Allgemeinbildung gut wegkam. Ich hätte einen Test dazu wohl befriedigend bestanden. Auch mal schön.

Literatur und Lesen:

Ich lese, nachdem ich vom Theaterstück so angetan war, den „Menschenfeind“ von Molière nach. Wobei es nicht so einfach war, mich für eine Übersetzung zu entscheiden, denn sie fallen nach dem, was ich online nachgelesen habe, doch sehr verschieden aus.

Ich habe mich dann für die Version von Enzensberger entschieden und kann damit, den ersten Seiten nach zu urteilen, gut klarkommen. Auch mit seinen deutlichen Modernisierungen, gegen die ich normalerweise oft etwas habe. Die aber auch mir bei diesem Stück, ich schrieb es im Text zum Theaterstück bereits, besonders naheliegend vorkommen.

Ich höre weiter den „Dracula“ von Bram Stoker. Bei dem ich, es fällt mir gerade ein, im letzten Text dazu vergessen habe zu erwähnen, dass er sieben Jahre an dem Buch gearbeitet hat. Anders ist es auch nicht vorstellbar, all das Material zu erstellen und zu ordnen, denke ich.

80 Jahre Lucky Luke – ein Interview mit dem Übersetzer Klaus Jöken. Aus Asterix haben es mehr Zitate in mein Alltagsleben geschafft, aber aus Lucky Luke blieb mir z. B. der Satz, den ein allzu milder Sheriff zu den Daltons sagt, während er Joe die Wange tätschelt und die ganze Bande dann ziehen lässt: „Geh schon, kleiner Rabauke.“

Auch bei der Erziehung der Söhne verwendet.

Deutschlands rebellischster Autor: Ein Zeitzeichen zu Thomas Brasch.

Und ein Kalenderblatt zu Wilhelm Hauffs Märchenalmanach.

Film:

Nachdem ich eine ganze Weile nichts gefunden habe, blieb ich bei der Serie „Fargo“ auf Netflix hängen und bin es vorerst zufrieden. Während mich alles, was Krimi ist, meist eher nicht interessiert, geht es in Kombination mit schwarzem Humor und Absurdität doch recht gut.

Und schon das Spiel von Martin Freeman ist die Zeit wert, denke ich.

Fotografie:

Der NDR über einen Bildband mit Fotos, die George Harrison gemacht hat. Sieht verlockend aus.

Kunst:

Ich sah diese arte-Doku über Anders und Emma Zorn, die mir beide erst seit der großen Ausstellung in Hamburg (ich berichtete hier) bekannt sind. Ein Druck von ihm hängt hier auch an der Wand, nämlich die Frau mit Zigarettte aus dem Jahr 1892, hier abgebildet. Ein faszinierendes Portreät und damals ein Skandal.

Rauchende Frauen! Ungeheuerlich.

Musik:

Später am Tage werde ich aller Voraussicht noch nach Nordostwestfalen fahren. Dazu fand ich ein passendes Lied, auch wenn es um die Gegend ein paar Kilometer weiter geht. Um das benachbarte Ostwestfalen nämlich – es kommt dennoch alles hin, abgesehen von den Ortsnamen.

Sarah Hakenberg: „Ostwestfalen“.

Und dann noch ein altes Video, das mir wieder ins Geshuffle kam – von Roger Whittaker, den wir hier zwar nur noch mit schlimmstem Schlagerschmalz assoziieren („Abschied ist ein scharfes Schwert“ etc.), der aber so pfeifen konnte, dass man sprachlos davor sitzen bleibt.

Das geht? Das kann man können? WTF?

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